Gemälde von Alex Jabore

Eine Kaffeegeschichte

Kurzgeschichte # 25

Obwohl es keine der Porzellantassen und bodengesättigten Braumaschinen und koffeinhaltigen Universitätsjugendlichen gab, sondern nur Stapel von Papierkram und Metallschränken und einen billigen Plastikschreibtisch mit einem veralteten Computer, roch das Backoffice des Cafés genauso stark nach Kaffee . Als ob dieses schokoladenweiche und reichhaltige Aroma nicht länger eine organische Ausstrahlung einer gerösteten Bohne wäre, sondern ein durchdringendes, aber nicht greifbares Ambiente, das durch eine Art affektiven Überlaufs des Personenkaffees gebildet wurde, hatte eine enge Verwandtschaft mit.

Der am Schreibtisch sitzende Besitzer hatte eine Lesebrille aufgesetzt und sah sich den Lebenslauf des Bewerbers an, der nur eine Seite einer Seite eingenommen hatte. Der Beschwerdeführer saß ihm gegenüber und kaute nervös an seinem Daumennagel, als der Besitzer auf die andere Seite des Folios blätterte und es, als er es leer fand, zurückklappte.

Der Besitzer nahm seine Brille ab und sah ihn an. "Ein Maler seit siebzehn Jahren", sagte der Besitzer.

„Siebzehn Jahre und acht Monate. Nach der Kunstschule. “

"Ah. Hast du etwas gemalt, das ich vielleicht kenne? “

"Ich ... ich bezweifle es."

"Komm schon. Gib mir eine Chance. Sie wären überrascht, wie viel ich über lokale Kunst in diesem Café gelernt habe. “

Der Maler senkte verlegen den Kopf und spielte mit den Daumen. "Ich habe nie etwas verkauft."

"Oh. Nicht einmal ein Gemälde? "

"Nein."

"Es tut mir Leid."

"Es ist in Ordnung. Es hat eine ganze Weile gedauert, bis ich es realisiert habe - siebzehn Jahre und acht Monate mit ungekauften Gemälden -, aber ich denke, Maler zu sein war doch nichts für mich. “

Der Besitzer setzte seine Brille wieder auf und sah sich noch einmal den einseitigen Lebenslauf an. "Und dann hast du ein Jahr lang Kunst unterrichtet?" er sagte.

"Jawohl. Ein akademisches Jahr. Auf der High School eines Jungen. “

"Was ist passiert?"

"Herr?"

"Nur ein Jahr?"

"Oh. Ja. Es stellte sich heraus, dass das Unterrichten nicht für mich war, genauso wie das Malen nicht (vielleicht sogar noch mehr). Es stellt sich heraus, dass das Wissen über Kunst nicht unbedingt bedeutet, sie lehren zu können. “

„Und jetzt bewirbst du dich in meinem Cafe. Hausmeister sein. “

"Jawohl."

Der Cafébesitzer neigte den Kopf und starrte ihn durch die Lesebrille an, während er sein Kinn hielt, wie ein Arzt, der den unwissenden Patienten auf subtile, aber nachteilige Symptome einer Krankheit beobachtete.

"Stimmt etwas nicht, Sir?" er fragte den Besitzer.

"Nichts. Nichts. Ich dachte nur, du denkst diesen Job ein wenig… “

"Erniedrigend?"

"Banal."

„Nun, Sir. In Anbetracht dessen, dass ich das Geld brauche, um mich selbst zu ernähren, und dass ich all meine Jahre in einen Ehrgeiz investiert habe - das Malen - nur um herauszufinden, dass es nichts für mich war… Nun. Was nützt das? Ich diene kaum für etwas anderes. “

"Aha." Der Eigentümer stand auf und der Antragsteller auch. "Herr. Byron “, sagte der Besitzer. "Herzliche Glückwünsche. Du hast einen Job." Sie gaben sich die Hand.

"Wann fange ich an?"

"Heute. Diesen Nachmittag."

Der Besitzer des Cafés gab ihm die Uniform seines Hausmeisters und einen Mopp und er machte sich an die Arbeit. In diesen ersten Stunden bei der Arbeit, als er die Böden wischte und den Lappen auf Tischen für neue Kunden abwischte, war es, als ob Uniform und Mopp einen magischen, aber unbenennbaren Effekt hätten. Die Kunden würden ihn nicht einmal ansehen, nicht einmal eine Kopfdrehung oder einen Seitenblick in dieser reflexiven Reaktion auf die Annäherung an die spürbare Wärme menschlicher Präsenz, als hätten ihn Uniform und Mopp irgendwie zu einer Parallele und zu einer Parallele transportiert Er und sie mögen zwei Sphären unterschiedlicher Umlaufbahnen, die den anderen niemals berühren, bemerken oder gar anerkennen.

Bis es passiert ist. Die Kugeln kollidieren.

Als er an jeder Hand ein Tablett hielt, um sie zum Mülleimer zu tragen, prallte seine Hüfte gegen einen Tisch. Eine Tasse Kaffee kippte um und verschüttete sich auf dem Laptop der Kundin und auf ihrem Hemd. Währenddessen verlor Byron das Gleichgewicht und kippte die Tabletts und ihren gesamten Inhalt in einem feuchten Styropor-Durcheinander über den Boden. Die Kundin hatte ihren Stuhl zurückgerissen und war aufgestanden und starrte ihn nun mit gerunzelten Augenbrauen und lockerem Kiefer an. Sie hat nichts gesagt. Sie brauchte nicht. Die Wut in ihrem Gesicht sagte genug. Die anderen Kunden und Angestellten des Cafés beobachteten sie jetzt.

"Es tut mir leid", sagte Byron. "Es tut mir Leid."

Sie hörte auf ihn anzusehen und drehte sich zu ihrem Tisch um und öffnete ihren Laptop. Der Bildschirm blitzte auf und es schien ein großer, einstimmiger Seufzer der Erleichterung zu atmen, als ob bis zu diesem Moment im gesamten Café eine kollektive Atempause stattgefunden hätte. Sie starrte ihn wieder an. "Du hast Glück, dass es immer noch funktioniert", sagte sie.

"Es tut mir so leid", sagte Byron. Er hatte einen Lappen aus seiner Tasche gezogen und wollte den Tisch putzen, aber sie hielt ihn mit einer Handbewegung auf.

"Wo ist der Manager?" Sie sagte. "Wo ist er? Ich fordere, mit ihm zu sprechen. Bitte ruf ihn an. " Sie sprach laut mit weit geöffneten und frenetischen Augen und sah sich um, als würde sie niemanden und alle im Café gleichzeitig ansprechen.

Der Besitzer kam aus dem Büro und ging zur Szene. Er warf Byron einen kurzen Blick zu, der jetzt auf dem Boden hockte und die Tassen und den Müll aufhob, die er aus den Tabletts verschüttet hatte. Es war, als ob dieser Blick zusammen mit der keuchenden und aufgeregten Kundin mit dem wilden Kaffeefleck auf ihrem Hemd bereits fast psychisch einen drohenden Verdacht in seinem Kopf bestätigte, die folgende Erklärung, die sie unnötig machen sollte.

»Ihr Hausmeister hat mir das angetan«, sagte sie. Sie zeigte auf den Fleck auf ihrem Hemd.

"Madame, ich -"

„Er hat auch meinen Laptop nass gemacht. Zum Glück ist es nicht kaputt. Sie wissen, wie viel diese heutzutage kosten? "

"Madame -"

"Für nichts gut. Er sollte gefeuert werden. " Sie zeigte mit einem zitternden Finger auf diese verängstigte Kreatur mittleren Alters auf dem Boden, wie ein eifriger Pharisäer, der einen Sünder zur Steinigung verurteilt. „In Ihrem Café kann man nichts Gutes haben, wenn man Kaffee auf die Laptops der Leute verschüttet. Sie werden mit Sicherheit das Geschäft aufgeben. “

"Er ist ein neuer Mitarbeiter."

"Dann feuere ihn."

"Wir werden sicherstellen, dass die richtigen Maßnahmen getroffen werden."

Ihr Gesicht wurde dunkel, als sie den Besitzer ansah. "Hören Sie", sagte sie. „Ich bin immer in Ihr Café gekommen, weil ich Ihr Engagement für einen guten Service respektiert habe. In dem Moment, in dem ich merke, dass Sie diese Verpflichtung gebrochen haben - zum Beispiel die Einstellung von Dummköpfen wie diesem hier - bin ich raus. Sie verlieren einen treuen Kunden. Sie verstehen?"

„Ja, Ma'am. Können wir Ihnen eine kostenlose… “

Sie hatte aufgehört, aufmerksam zu sein. Sie nahm ihren Laptop und ihre Handtasche vom Tisch und ging. Der Besitzer hatte sich jetzt an Byron gewandt. Er war mit gesenktem Kopf und dem Tablett mit dem ungepflegten Haufen kaffeegetränkten Mülls in den Armen aufgestanden.

"Es war ein Unfall", sagte Byron. "Es tut mir Leid."

Der Besitzer klopfte ihm einmal auf die Schulter. "Jetzt wieder an die Arbeit", sagte der Besitzer. Die Stimme war nicht hart. Es war fast erbärmlich.

Am späten Abend waren alle Kunden gegangen und das Café war leer. Byron wischte die Böden. Der Besitzer verließ das Büro und wollte das Café verlassen. Er blieb neben Byron stehen.

"War ein harter erster Tag, nicht wahr?"

"Jawohl."

"Du wirst es besser machen."

„Das habe ich über das Malen gesagt. Und lehren. "

Die Lippen des Besitzers verzogen sich zu einem kleinen, mitfühlenden Lächeln. "Tag für Tag", sagte er. "Nehmen wir es Tag für Tag." Er legte seine Hand auf Byrons Schulter und ging zur Tür und sagte vor dem Ausgehen: "Vergiss nicht, das Licht auszuschalten und die Tür zu verschließen, wenn du fertig bist."

Byron seufzte und ließ den Mopp auf den Boden fallen, setzte sich an einen der Tische und legte seinen Kopf auf seinen Arm, der auf die Tischoberfläche gestützt war. Er warf einen zögernden Rückblick auf seine einundvierzig Jahre und dachte darüber nach, wie vielleicht das Leben von Ein Mann ist nur ein bloßer Übergang von Täuschung zu Täuschung, erfolglos zu erfolglos, ein schnell drehendes Rad ohne Ausgang oder Schicksal, dessen Anhalten ein schmerzhafteres Ende bedeuten würde als das eigentliche Laufen und Drehen und Drehen.

Er stoppte den Gedanken. Er hob den Kopf.

Er hatte auf die gebrauchte weiße Papiermatte geschaut, die auf dem Tisch lag, auf dem der letzte Kunde einen Kaffeefleck verschüttet hatte, der nicht viel größer als eine Handspanne war. Er kniff die Augen zusammen und betrachtete es jetzt aufmerksamer, als würde er nicht nur auf den Fleck schauen, sondern daran vorbei, sogar hinein. Als ob dieser verwirrte und vage Fleck ein Guckloch oder ein Portal zu einem anderen Reich einer Wut von unzähligen Vorstellungen und seltsamen Gesichtern wäre.

Er riss seinen Stuhl zurück, eilte hinter die Theke und griff nach einem der Filzstifte, mit denen die Baristas die Namen der Kunden auf die Kaffeetassen geschrieben hatten. Er eilte zurück zu dem Kaffeefleck und neigte sich zum Tisch, um mit dem Marker darauf zu zeichnen. Seine Hände bewegten sich mit einer Energie und Flüssigkeitsdynamik, die sie seit Jahren nicht mehr gesehen hatten. Er trat zurück und keuchte vor dem plötzlichen Aufruhr.

Auf den Fleck hatte er ein Auge gezeichnet. Um ihn herum hatte er die wilden und schaumigen Linien der Meereswellen gezeichnet und darüber Wolken gezogen. Der Kaffeefleck, einst ein durcheinandergebrachter Makel, war jetzt ein lebhafter und eigenwilliger Wal, der an einem wolkigen Tag durch das Wasser schwamm. Die weiße Papiermatte, die einst trivial und wegwerfbar war, war jetzt ein Kunstwerk.

Er kicherte vor sich hin. Aus seinem Herzen schien diese mysteriöse und vage Freude zu strömen, die sich in einem Kribbeln an den Fingerspitzen manifestiert, diese unbenannte und fast göttliche Empfindung, die durch den Schöpfungsakt und die daraus resultierende Kontemplation ausgelöst wird. Er konnte sich nicht erinnern, wie lange es her war, seit er das gefühlt hatte.

Es war jetzt nicht mehr aufzuhalten. Er rannte zurück zur Theke und sammelte die gebrauchten Styroporbecher ein und sammelte darin den restlichen Rest Kaffee, der vom Tag übrig geblieben war. In jeder Tasse verdünnte er den Kaffee mit unterschiedlich viel Milch und erzeugte verschiedene Schattierungen von dunkelschwarz bis sehr hellbraun. Er holte mehr weiße Papiermatten heraus, legte sie auf den Tisch und brachte dann die provisorische Kaffeetassenpalette dorthin. Er nahm einen Plastiklöffel von einem Nebentisch, tauchte ihn in eine der Tassen und spritzte ihn auf die Papiermatte. Er studierte die Matte, tauchte den Löffel in eine andere Tasse und bespritzte sie erneut. Als er fertig war, nahm er den Filzstift und begann darauf zu zeichnen. Er legte diese Matte auf einen anderen Tisch, um sie trocknen zu lassen. Und dann wiederholte er den Vorgang. Er arbeitete wütend, sein Herz schien sich jetzt mit einer Fülle von Landschaften und Schlachten und Leidenschaften und Fantasien zu füllen, die Bewegung seiner Arme wie ein biblischer Baptist, der mit einer Pfingstwut taufte.

Am nächsten Morgen vor den Öffnungszeiten fand der Besitzer den Hausmeister schlafend auf einem Tisch ausgebreitet. Er ging auf ihn zu, um ihn zu wecken, aber er blieb stehen. Auf den umliegenden Tischen lagen die jetzt getrockneten Kaffeeflecken.

Der Besitzer nahm eines der Papiere. Er hielt es auf Armeslänge hin und neigte den Kopf zur Seite und wandte sich an den noch schlafenden Maler und dann zurück zum Gemälde. Er ging zu einer Wand seines Cafés und hielt eines der Kaffeebilder dagegen. Er kniff die Augen zusammen und studierte das Gemälde, als würde es dort hängen. Er tat das Gleiche mit den anderen Gemälden. Er fing an zu kichern. "Ziemlich verdammt schön", flüsterte er vor sich hin.