Veröffentlicht am 27-09-2019
Gemälde von Alex Jabore

Eine Kaffee-Geschichte

Kurzgeschichte # 25

Obwohl es keinen der Porzellantassen und bodengesättigten Brauautomaten und koffeinhaltigen Universitätsjugendlichen gab, sondern nur Papierstapel und Metallschränke und einen billigen Plastikschreibtisch mit einem veralteten Computer, roch das Backoffice des Cafés genauso stark nach Kaffee . Als ob dieses schokoladenweiche und reiche Aroma nicht länger eine organische Emanation einer gerösteten Bohne gewesen wäre, sondern ein durchdringendes und doch unfühlbares Ambiente, das durch eine Art affektiven Überlauf der Personen, mit denen Kaffee in enger Beziehung stand, entwickelt hatte.

Der am Schreibtisch sitzende Inhaber hatte eine Lesebrille aufgesetzt und blätterte durch den Lebenslauf des Antragstellers, der nur eine Seite einer Seite eingenommen hatte. Der Beschwerdeführer saß ihm gegenüber und kaute nervös auf seinem Daumennagel, als der Besitzer auf die andere Seite der Mappe blätterte und sie leer fand und zurückblätterte.

Der Besitzer nahm seine Brille ab und sah ihn an. "Ein Maler seit siebzehn Jahren", sagte der Besitzer.

„Siebzehn Jahre und acht Monate. Nach der Kunstschule. “

"Ah. Hast du etwas gemalt, was ich wissen könnte? "

"Ich ... ich bezweifle es."

"Komm schon. Gib mir eine Chance. Sie werden überrascht sein, wie viel ich über die lokale Kunst gelernt habe, die dieses Café aufbaut. "

Der Maler senkte verlegen den Kopf und spielte mit den Daumen. "Ich habe nie etwas verkauft."

"Oh. Nicht einmal ein Gemälde? "

"Nein."

"Es tut mir Leid."

"Es ist in Ordnung. Es hat eine ganze Weile gedauert, es zu realisieren - siebzehn Jahre und acht Monate ungekaufter Bilder -, aber ich glaube, Maler zu sein war doch nichts für mich. "

Der Besitzer setzte seine Brille wieder auf und sah sich den einseitigen Lebenslauf noch einmal an. "Und dann hast du ein Jahr lang Kunst unterrichtet?", Fragte er.

"Jawohl. Ein akademisches Jahr. Auf der High School eines Jungen. "

"Was ist passiert?"

"Herr?"

"Nur ein Jahr?"

"Oh. Ja. Es stellte sich heraus, dass das Unterrichten für mich nicht genauso war wie das Malen (vielleicht sogar mehr). Es stellt sich heraus, dass das Wissen über Kunst nicht unbedingt bedeutet, dass man es lehren kann. "

"Und jetzt bewirbst du dich in meinem Café. Hausmeister zu sein. “

"Jawohl."

Der Kaffeehausbesitzer neigte den Kopf und starrte ihn durch die Lesebrille an, während er sein Kinn hielt, wie ein Arzt, der den unwissenden Patienten auf subtile, aber nachteilige Symptome einer Krankheit beobachtet.

"Stimmt etwas nicht, Sir?", Fragte er den Besitzer.

"Nichts. Nichts. Ich dachte nur, du würdest diesen Job ein wenig überlegen ... "

"Erniedrigend?"

"Banal."

„Nun, Sir. In Anbetracht dessen, dass ich das Geld brauche, um mich selbst zu ernähren, und dass ich all meine Jahre in ein Ziel investiert habe - das Malen -, nur um herauszufinden, dass es nichts für mich war ... Nun. Was nützt das? Ich diene kaum für etwas anderes. "

"Ich verstehe." Der Besitzer stand auf und der Bewerber auch. "Herr. Byron «, sagte der Besitzer. "Herzliche Glückwünsche. Sie haben einen Job. «Sie gaben sich die Hand.

"Wann fange ich an?"

"Heute. Diesen Nachmittag."

Der Besitzer des Cafés gab ihm die Hausmeisteruniform und einen Mopp und er machte sich an die Arbeit. In den ersten Stunden seiner Arbeit, als er die Böden wischte und den Lappen auf den Tischen für neue Kunden abwischte, war es, als hätten Uniform und Mopp eine magische, aber unbenennbare Wirkung. Die Kunden würden ihn nicht einmal ansehen, nicht einmal eine Drehung des Kopfes oder einen Seitenblick in dieser reflexiven Reaktion auf die Annäherung der fühlbaren Wärme menschlicher Präsenz, als ob die Uniform und der Mopp ihn irgendwie zu einer Parallele und zu etwas gebracht hätten Ganz andere Bereiche überlagern das, in dem die Kunden operierten. Er und sie mögen zwei Sphären unterschiedlicher Umlaufbahnen, die den anderen weder berühren noch kommentieren oder gar anerkennen.

Bis es passiert ist. Die Kugeln kollidieren.

Als er an jeder Hand ein Tablett hielt, um sie zum Mülleimer zu tragen, prallte seine Hüfte gegen einen Tisch. Eine Tasse Kaffee kippte um und lief über den Laptop der Kundin und auf ihr Hemd. In der Zwischenzeit verlor Byron das Gleichgewicht und stellte die Tabletts und ihren gesamten Inhalt in einem feuchten Styropor-Durcheinander auf den Boden. Die Kundin hatte ihren Stuhl zurückgerissen und war aufgestanden und starrte ihn nun mit gefurchten Augenbrauen und schlaffem Kiefer an. Sie hat nichts gesagt. Sie brauchte es nicht. Die Wut in ihrem Gesicht sagte genug. Die anderen Kunden und Angestellten des Cafés beobachteten sie jetzt.

"Es tut mir leid", sagte Byron. "Es tut mir Leid."

Sie hörte auf, ihn anzusehen, drehte sich zu ihrem Tisch um und öffnete ihren Laptop. Der Bildschirm blitzte auf und es schien ein großer, einhelliger Seufzer der Erleichterung zu sein, als hätte es bis zu diesem Moment im gesamten Café eine kollektive Atemsuspension gegeben. Sie starrte ihn wieder an. "Du hast Glück, dass es immer noch funktioniert", sagte sie.

"Es tut mir so leid", sagte Byron. Er hatte einen Lappen aus der Tasche geholt und wollte den Tisch putzen, aber sie stoppte ihn mit einer Handbewegung.

"Wo ist der Manager?", Sagte sie. "Wo ist er? Ich verlange mit ihm zu reden. Bitte ruf ihn an. “Sie sprach laut mit weit aufgerissenen und hektischen Augen und sah sich um, als würde sie niemanden und jeden im Café gleichzeitig ansprechen.

Der Besitzer kam aus dem Büro und ging zur Szene. Er warf Byron einen flüchtigen Blick zu, der jetzt auf dem Boden hockte und die Tassen und den Müll aufnahm, den er aus den Tabletts verschüttet hatte. Es war, als ob dieser Blick, zusammen mit der keuchenden und aufgeregten Kundin mit dem wilden Kaffeefleck auf ihrem Hemd, beinahe psychisch einen drohenden Verdacht in seinem Kopf bestätigte, und die folgende Erklärung, die sie machen sollte, überflüssig machte.

»Ihr Hausmeister hat mir das angetan«, sagte sie. Sie zeigte auf den Fleck auf ihrem Hemd.

"Madame, ich -"

„Er hat auch meinen Laptop angefeuchtet. Zum Glück ist es nicht kaputt. Weißt du, wie viel das heutzutage kostet? "

"Madame -"

"Für nichts gut. Er sollte gefeuert werden. «Sie zeigte mit einem zitternden Finger auf das verängstigte Wesen mittleren Alters auf dem Boden, wie ein eifriger Pharisäer, der einen Sünder zur Steinigung verdammt. "In Ihrem Café kann man nichts Gutes tun, wenn man Kaffee auf die Laptops der Leute verschüttet. Sie werden mit Sicherheit aus dem Geschäft kommen. "

"Er ist neu eingestellt."

"Feuern Sie ihn dann."

"Wir werden sicherstellen, dass die richtigen Maßnahmen getroffen werden."

Ihr Gesicht wurde dunkel, als sie den Besitzer ansah. "Hören Sie", sagte sie. "Ich bin immer in Ihr Café gekommen, weil ich Ihre Verpflichtung zu gutem Service respektiert habe. In dem Moment, in dem ich feststelle, dass Sie gegen diese Verpflichtung verstoßen haben - zum Beispiel wenn Sie einen Hausmeister wie diesen hier einstellen -, bin ich raus. Sie verlieren einen treuen Kunden. Sie verstehen?"

"Ja Ma'am. Können wir Ihnen ein kostenloses Angebot machen? “

Sie hatte aufgehört, aufmerksam zu sein. Sie nahm ihren Laptop und ihre Handtasche vom Tisch und ging. Der Besitzer hatte sich jetzt an Byron gewandt. Er war mit gesenktem Kopf aufgestanden und das Tablett mit dem ungepflegten Haufen kaffeegetränkten Mülls in den Armen.

"Es war ein Unfall", sagte Byron. "Es tut mir Leid."

Der Besitzer klopfte ihm einmal auf die Schulter. "Zurück zur Arbeit", sagte der Besitzer. Die Stimme war nicht hart. Es war fast erbärmlich.

Am späten Abend waren alle Kunden gegangen und das Café war leer. Byron wischte die Böden ab. Der Besitzer verließ das Büro und wollte gerade das Café verlassen. Er blieb neben Byron stehen.

"War ein harter erster Tag, nicht wahr?"

"Jawohl."

"Du wirst es besser machen."

"Das habe ich über das Malen gesagt. Und unterrichten. "

Die Lippen des Besitzers verzogen sich zu einem kleinen, mitfühlenden Lächeln. "Tag für Tag", sagte er. "Nehmen wir es Tag für Tag." Er legte seine Hand auf Byrons Schulter und ging zur Tür und sagte vor dem Ausgehen: "Vergiss nicht, das Licht auszuschalten und die Tür zu verschließen, wenn du fertig bist."

Byron seufzte und ließ den Mopp auf den Boden fallen, setzte sich an einen der Tische und lehnte seinen Kopf auf den Arm, der auf die Tischoberfläche gestützt war. Er warf einen zögernden Rückblick auf seine einundvierzig Jahre und dachte darüber nach, wie vielleicht das Leben von Ein Mensch ist nur ein Übergang von Täuschung zu Täuschung, von Misserfolg zu Misserfolg, ein schnell drehendes Rad ohne Ausgang und Schicksal, dessen Anhalten ein schmerzhafteres Ende bedeuten würde als das eigentliche Laufen und Drehen und Drehen.

Er stoppte den Gedanken. Er hob den Kopf.

Er hatte auf die gebrauchte weiße Papiermatte geblickt, die auf dem Tisch lag, auf dem der letzte Kunde einen Kaffeefleck verschüttet hatte, der nicht viel größer war als eine Handspanne. Er kniff die Augen zusammen und betrachtete es jetzt aufmerksamer, als würde er nicht nur auf den Fleck schauen, sondern daran vorbei, sogar hinein. Als ob dieser verwirrte und vage Fleck ein Guckloch oder ein Portal zu einem anderen Bereich einer Wut von unzähligen Vorstellungen und seltsamen Anschauungen wäre.

Er warf seinen Stuhl zurück, eilte hinter die Theke und griff nach einem der Filzstifte, mit denen die Baristas die Kundennamen auf die Kaffeetassen geschrieben hatten. Er eilte zurück zum Kaffeefleck und begann mit dem Marker auf den Tisch zu zeichnen. Seine Hände bewegten sich mit einer Energie und Flüssigkeitsdynamik, die sie seit Jahren nicht mehr gesehen hatten. Er trat zurück und keuchte vor dem plötzlichen Aufruhr.

Auf den Fleck hatte er ein Auge gezogen. Um ihn herum hatte er die wilden und schaumigen Linien der Meereswellen gezogen, und darüber hatten sich Wolken gebildet. Der Kaffeefleck, einst ein durcheinandergebrachter Makel, war jetzt ein lebhafter und eigenwilliger Wal, der an einem wolkigen Tag durch das Wasser schwamm. Die weiße Papiermatte, die früher trivial und wegwerfbar war, war jetzt ein Kunstwerk.

Er kicherte vor sich hin. Aus seinem Herzen schien jene mysteriöse und vage Freude zu strömen, die sich in einem Kribbeln auf den Fingerspitzen äußert, diese namenlose und fast göttliche Empfindung, die durch den Schöpfungsakt und die daraus resultierende Kontemplation ausgelöst wird. Er konnte sich nicht erinnern, wie lange es her war, seit er das gefühlt hatte.

Jetzt konnte ihn nichts mehr aufhalten. Er rannte zurück zur Theke und sammelte die gebrauchten Styroportassen ein und sammelte die restlichen Reste des Kaffees, die vom Tag übrig geblieben waren. In jeder Tasse verdünnte er den Kaffee mit unterschiedlich viel Milch und schuf so verschiedene Schattierungen von dunklem Schwarz bis zu einem sehr hellen Braun. Er holte mehr weiße Papiermatten heraus, legte sie auf den Tisch und brachte dann die provisorische Kaffeetassenpalette mit. Er nahm einen Plastiklöffel von einem Nebentisch, tauchte ihn in eine der Tassen und spritzte ihn auf die Papiermatte. Er studierte die Matte, tauchte den Löffel in eine andere Tasse und bespritzte sie erneut. Als er fertig war, nahm er den Filzstift und begann darauf zu zeichnen. Er stellte diese Matte auf einen anderen Tisch, um sie trocknen zu lassen. Und dann wiederholte er den Vorgang. Er arbeitete wütend, und sein Herz schien sich jetzt mit einer Fülle von Landschaften, Schlachten, Leidenschaften und Fantasien zu füllen. Die Bewegungen seiner Arme bewegten sich wie bei einem biblischen Täufer, der mit pentekostaler Wut taufte.

Am nächsten Morgen vor den Öffnungszeiten fand der Besitzer den Hausmeister auf einem Tisch ausgebreitet und schlief. Er ging auf ihn zu, um ihn zu wecken, aber er blieb stehen. Auf den umliegenden Tischen lagen die Kaffeepunkte, die jetzt getrocknet waren.

Der Besitzer nahm eine der Papiere. Er streckte es auf Armeslänge aus, neigte den Kopf zur Seite und wandte sich an den noch schlafenden Maler und dann wieder an das Gemälde. Er ging zu einer Wand seines Cafés und hielt eines der Kaffeebilder dagegen. Er kniff die Augen zusammen und betrachtete das Gemälde, als würde es dort hängen. Das Gleiche tat er wiederum mit den anderen Gemälden. Er fing an zu kichern. "Ziemlich verdammt schön", flüsterte er vor sich hin.

Siehe auch

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