Eine Keksdose mit Sandwiches

Eine kreative Sachgeschichte von gestern

Stift und Aquarell von Danie Botha

"Timothy, behalte die Straße im Auge!"

Die Warnung der Mutter wurde durch das Aufwirbeln des Kieses übertönt, als der Vater den schwingenden Schwanz der alten Gläubigen unter Kontrolle brachte und ihn zurück auf den Asphalt lenkte. Die acht Zylinder brüllten schnell. Vater ging an Tim vorbei. Sogar Mutter nannte ihn so. Timothy war für besondere Anlässe reserviert - wie das Befahren einer asphaltierten Straße mit einer Geschwindigkeit von 70 Meilen pro Stunde und einem mit Passagieren gefüllten Fahrzeug.

Mutter, die den kleinen Tim auf ihren Schoß legte, regnete feste Streicheleinheiten gegen Vaters Oberarm, um ihren Standpunkt nach Hause zu bringen. "Du hättest uns töten können!"

Vater lachte und schob seine Brille höher in die Nase. "Ich hatte alles unter Kontrolle."

Mutter wischte sich die Nase. "Aber dennoch."

Wir vier hinten hielten den Atem an und sardierten auf dem einen langen Rücksitz. Sekunden zuvor war Vaters linker Arm über die Rückenlehne des Vordersitzes gefallen und hatte versucht, mindestens einen seiner rebellierenden Nachkommen zu schlagen - der Grund für seinen vorübergehenden Konzentrationsverlust.

Das Alter von neun bis drei Jahren hat uns wenig davon abgehalten, einen quasi bürgerlichen Krieg zu führen. Roadtrips mit der ganzen Familie waren eine Seltenheit und mussten geschätzt werden. Wir hätten es besser wissen sollen. Aber die Sommerhitze war unerbittlich (das gepflegte Auto war ohne Klimaanlage), die Straße endlos, und die Telegraphenleitungen und herabhängenden Farmtore hatten ihren Reiz verloren.

Nach dem unschuldigen Kontakt zwischen einer sechsjährigen Hand und einer dreijährigen Schulter wurde der Krieg erklärt.

"Mom, Tom drängt mich." Sarah war etwas älter als drei und fand große Befriedigung beim Tattling.

"Ich berühre sie nicht." Ich schlich mich weg.

Fünf Sekunden später beschuldigte sie das älteste Geschwister. "Mama, Philly zieht an meinen Haaren."

"Ist nicht!" Phil schnaubte und duckte sich hinter Vater.

Vater hatte seine Augen in seinem Rückspiegel auf uns gerichtet. "Tom, Phil, hör auf damit."

Sarah seufzte einen ihrer berühmten brustschüttelnden Seufzer. "Ich bin klebrig." Sie hielt ein ernstes Gesicht und kniff sowohl ihre Schwester als auch mich.

Mary quietschte und drückte ihre Schwester sofort zurück.

Vater grummelte: „Kinder. . . ”

Ich war müde, mein Hemd auf den Rücken geklebt, die Beine verkrampft, weil ich mich stundenlang versteckt hatte. „Sarah ist ein Baby und ein Tyrann. Wir haben ihr nichts getan. “ Ich stupste sie sanft an, um meinen Standpunkt zu verdeutlichen.

Sarah stieß einen durchdringenden Schrei aus, um eine Feuerwehrautosirene zu beschämen, und schlug mit ihren kleinen Fäusten auf mich ein. "Vati. Hast du das gesehen Es war Tommy! "

Dann explodierte Dad mit einem lauten "Boys!" und wischte uns an.

Die arme Mary, die zwischen Philip und Sarah untergebracht war, war die unschuldige Zuschauerin im Weg des wütenden Arms.

"Tim", Mutter streichelt jetzt mit plötzlicher Zärtlichkeit den Arm ihres Mannes. "Die Kinder sind nur müde." Sie sah uns mit einem lauwarmen Lächeln an, aber trotzdem breit. Ihre Hand hatte sich zu Vaters Nacken bewegt, spielte mit seinen Locken und massierte die Muskeln. "Lass uns eine Rast finden."

Die süßesten Worte der Welt. Die Stimmung im Auto änderte sich augenblicklich wie durch göttliche Intervention. Die vier wilden Geschwister, die sich Minuten zuvor gegenseitig am Hals waren, saßen jetzt verwandelt da, Erdmännchen auf einem Aussichtspunkt. Es war eine ernste Angelegenheit. Sogar Sarah verstand die Schwere dessen, worum es ging.

Um sicherzugehen, formulierte Philip es so: "Der erste, der das Straßenschild entdeckt, muss als erster auswählen."

Das Straßenschild, das wir finden mussten, war eine rechteckige Tafel, die einen Baum mit einem Betontisch und Hockern darstellte. Vater saß auf der rechten Seite und hielt sich links von der Straße. Ich saß hinter Mutter. Phil bevorzugte den Platz hinter Papa. Da wir älter waren, mussten wir die Hintertüren bewachen. Mutter machte es nichts aus, wenn ich mich näher beugte und in ihrem Nacken atmete, um einen besseren Blick auf die bevorstehende Straße zu bekommen.

Die Regeln sahen vor, dass Vater und Mutter nicht am Spiel teilnehmen durften. Timmy war sowieso zu klein, um es zu verstehen.

Zu Mutters Füßen lag der Rattankorb mit einer Flasche Tee und einer Flasche Milch. Zwischen den Flaschen wurde eine kleine Dose mit hart gekochten Eiern und die zweite mit Zuckerkeksen gepresst. Zu ihren Füßen, hinter dem Korb, stand eine große Dose mit den Sandwiches. Die verblasste Quality Street-Bonbondose war Mutters Favorit geworden. Sie besaß ein paar Tupperware-Behälter, bevorzugte aber immer noch ihre geliebte Dose. Wenn sie nicht auf Reisen war, füllte sie es oft mit selbstgebackenen Keksen.

Die bescheidenen Betontische hatten jeweils vier schmale aufrechte Sitze, normalerweise im Schatten eines großen Baumes, eine Erleichterung für den müden Reisenden. Mutter und Weiter würden jeweils einen Platz einnehmen, der zwei für uns vier übrig ließ. Der kleine Tim würde auf Mamas Schoß bleiben.

Niemand sagte ein Wort; Augen klebten an der Straße vor uns.

Ich schlängelte mich näher an Mutters Hals und versuchte zwischen ihrem Kopf und der Türsäule zu sehen. Meine drei Geschwister waren wie Schwalben an einer Stromleitung über die Rückenlehne des Vordersitzes gehängt.

Die Regeln sahen auch vor, dass ein falscher Anruf eine sofortige Disqualifikation bedeutete.

Ich holte Luft.

"Da ist es!" Ich brüllte, viel zu nah an den Ohren der armen Mama, und sprang, ohne nachzudenken, aufrecht auf den Rücksitz, versuchte aufzustehen, windmahlte mit meinen Armen und zeigte nach vorne. Ich sah Sterne, als mein Kopf gegen das gepolsterte Dach des summenden Studebakers krachte und mich zurückwarf.

Alle lachten, und die beiden Schwestern packten mich, kitzelten mich und hofften, ich würde es mir noch einmal überlegen, das Privileg der ersten Wahl aufzugeben. Sicherheitsgurte waren ein Fremdwort und ermöglichten es uns, fröhlich in den Rücken zu fallen, als Vater langsamer wurde.

Als näherten sie sich einem berühmten Stadtkarneval, tranken sieben Augenpaare in der bescheidenen Ruhestätte und warteten geduldig, während die Räder des Studebakers den Kies am Straßenrand knirschten. Wie ein Mann stürmten wir aus den Türen und rannten, als unsere Füße den Boden berührten. Ich ließ mich auf den gewählten Betonhocker fallen und streichelte die glatte Oberfläche der kleinen Betonplatte. Ein Baumdach war für den erfrischenden Schatten verantwortlich. Sogar der Wind hatte sich gedreht und uns mit einer kühlen Brise wie aus dem Nichts gebadet.

Mutter rief uns zum Auto zurück, um den Rattankorb und die Keksdose zu tragen. Vater nahm den kleinen Tim und Mutter kam mit Mary und Sarah, jeweils an einer Hand.

Kein königliches Bankett hätte unser Fest übertreffen können. Mutter hatte es im Handumdrehen arrangiert: Es gab heißen Fünf-Rosen-Tee (der aus einer Thermoskanne getrunken werden sollte), Marmite- und Marmeladen-Sandwiches in der Keksdose, Gurkenscheiben, hartgekochte Eier und zum Nachtisch jeweils ein Zuckerkeks.

© Danie Botha. August 2018.