Veröffentlicht am 05-09-2019

Ein Jersey-Cappuccino

Wir tranken kleine Tassen Bitterkaffee. Ich wollte einen Buben und Bitter. Ich bin in der Nacht zuvor auf Säure gestolpert, und alles war immer noch etwas surreal. Ich brauchte mehr als eine winzige Tasse Kaffee, um es am Laufen zu halten.

Ich saß zwischen ihnen auf der Terrasse eines kleinen New Jersey-Kaffeesalons mit ausgezeichneter Morgensonne. Die Sonne schien ihnen besonders wichtig, da jeder von ihnen es mehrmals erwähnte. Es könnten Zwillinge gewesen sein, dunkles Haar und dunkle Kleider und dunkle Sonnenbrillen mit Käferaugen. Ich hörte ihnen zu, wie sie über Kunst, Politik und Rassenungleichheit in hochmütigen Tönen sprachen. Ich schwang meinen Kopf von einem zum anderen und schenkte ihnen die gleiche Aufmerksamkeit. Es sind namentlich bekannte Künstler und aufstrebende Künstler, von denen ich noch nie gehört habe. Sie schienen in Basquiat verliebt zu sein. Es war der einzige Name, den ich erkannte. Ich hatte eines seiner Gemälde in einer Zeitschrift gesehen und dachte, es wäre völlige Scheiße.

Ich habe mir einen Künstler vorgestellt, weil ich siebenundzwanzig war. Mein Verstand war nicht beschmutzt worden, weil ich mich in einer der Künste richtig ausgebildet oder diszipliniert hatte, also war ich ein wahrer Künstler. Alles, was sie sagten, war absolut lächerlich und unmöglich in meiner Realität umzusetzen. Ich stellte mir vor, dass keiner von ihnen einen passablen Strichmännchen zeichnen könnte.

Der Ort war urig, der "Coffee Shop", und es roch gut. Es war sehr weiß. Sie hatten keine Schilder angebracht, aber es war ziemlich offensichtlich, dass der einzige Nigger, der das Gelände betreten durfte, Basquiat selbst gewesen wäre, aber nicht ohne zwei Arten von Lichtbildausweisen.

Sie sprachen in herablassenden Tönen mit mir und fragten mich oft, wie ich meinen Scheißkaffee mag. Ich sagte ihnen, ich sei bereit für ein Bier.

Sie brachten mich zu einem Brownstone in New York, der einem Freund eines Freundes gehörte. Wir haben uns in der unpersönlichen Umgebung wie zu Hause gefühlt. Die Einrichtung deutete darauf hin, dass es sich um eine verrückte Beuteldame handelte. Alles war durcheinander und nicht übereinstimmend. Obwohl alles teuer aussah, ergab nichts einen Sinn. Vielleicht war es die Säure, die noch am Leben haftete.

Wir schnaubten Cola und sie sprachen mehr über Kunst, mehr Politik und mehr Rassenungleichheit in hochmütigen Tönen. Mehr Namen fallen und mehr unverbindliche Empörung auf der Welt im Allgemeinen. Ich fing an, sie als Karikaturen zu sehen. Sie hatten eine Kickass-Cola, das gebe ich ihnen.

Ich fragte, wo das Badezimmer sei und schlich mich raus, während sie sich mit Kokain und winzigem Kaffeequatsch anplauderten. Draußen sah ich mich in den braunen Steinen um und fragte mich, in welchem ​​ein Basquiat lebte. Ich würde meinen letzten Dollar wetten, dass in keinem von ihnen Washingtons oder Jeffersons wohnten.

Ich rief ein Taxi von einem Münztelefon, das mich zum Zug brachte. Auf dem Weg ließ ich drei Treffer Säure fallen. Auf der Station gab ich einem Krankenpfleger fünf Dollar und meinen letzten Schuss Säure. Ich warnte ihn, dass es ziemlich intensiv war, aber es hatte einen schönen Körper hoch. Er gab mir im Gegenzug eine einwöchige Zeitung.

Die Säure trat nicht ein, bis ich auf halbem Weg nach Phillipsburg war. Es war gemildert durch die Tatsache, dass ich die Nacht zuvor vermasselt hatte, aber ich wurde trotzdem verdammt hoch. Ich hörte zu, wie zwei Idioten Geschäfte machten, als ob es ihr Lebenselixier wäre, und es machte mich zutiefst traurig. Ich hatte mich gerade von zwei ähnlichen Idioten weggeschlichen, die nur unterschiedlich waren. Ich habe mein Bestes gegeben, um sie in den Hintergrund zu rücken.

Stellen Sie sich in einem Zug an einem Bahnhof vor, an dem Marmeladenblumen Marshmallow-Torten essen ...

Ich war immer in der Lage, mit Halluzinogenen ziemlich gut umzugehen. Als ich in der Highschool war, verdoppelte uns ein weniger als ethisches Arschloch, das zu beschissen war, um selbst daran teilzunehmen, mit seinem Anteil an Säure und lachte, während wir stolperten. Er hat keine Ahnung, was er verpasst hat. Während er vor nüchternem Lachen gackerte, berührte ich das Gesicht Gottes.

Ich holte ein Taxi aus dem Zug und sagte ihm, er solle auf der Jersey-Seite nach Süden fahren. Ich mag die Jersey-Seite des Delaware besser, aber Sie könnten mich nicht dafür bezahlen, in Jersey zu leben. Wir haben es bis zur Brücke in Lambertville geschafft, wo mir das Geld ausgegangen ist. Es war egal, die Sonne stand noch und ich war fast zu Hause. Ich ging über die Brücke und die letzte halbe Meile durch eine Menge Touristen. Auf diesem kurzen Spaziergang habe ich eine Erinnerung geschaffen, die mich bis heute tief geprägt hat. Schöne Leute, wundervolle Sonne und warme Säure. Ich kannte nicht alle Worte zu Good Day Sunshine und habe den Refrain wiederholt. Es war ein schöner Tag, um am Leben zu sein.

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