Veröffentlicht am 21-02-2019

Kunst im Zeitalter von Kondo

[Bild: James Henkel, Six Lidded Pot, 2017. Pigmentdruck mit Archivierung. Mit freundlicher Genehmigung von Tracey Morgan Gallery.]

Irgendwo in Kalifornien tritt Marie Kondo in ein Haus ein. Sie wird von einem Paar, einer Frau und einem Mann begrüßt. Sie wohnen mit ihren drei Kindern im Haus. Es ist etwas an ihnen, nicht nur an den Nerven. Sie leiden eindeutig. Die Wurzel ihres Leidens, das sie für die Zwecke der Show entschieden haben, ist ihr Zeug. Sie haben zu viel. Sie scheinen nichts davon wegzuwerfen: Kleidung, Haushaltswaren, Spielzeug, endlose Kunststoffe. Kondo untersucht mutig die Situation. Wir befragen. Es sieht aus wie eine unmögliche emotionale Lawine. Beginnen Sie mit der Kleidung, sagt Kondo, bevor Sie losfahren. Sie müssen Ihre Sachen einzeln betrachten. Verabschieden Sie sich von dem, was keine Freude weckt.

Es macht Sinn, dass in einer Zeit, in der wir das Ende der natürlichen Welt, wie wir es gewusst haben, verinnerlichen, der strenge kuratorische Prozess von Kondo uns ansprechen würde. Das können wir tun. Wir können unserer Sucht nach dem neuen, wahrscheinlich synthetischen Röhrenoberteil begegnen. Wir können die Kontrolle und den Haushalt sinnvoll übernehmen. Wenn wir nicht in der Lage sind, den Klimawandel selbst umzukehren oder seine Leugner nicht sofort zu verdrängen, können wir zumindest unsere Schränke und Vorratskammern abräumen, unseren Fußabdruck verbessern und unseren Appetit auf Konsum ändern. Im Kondoismus bereiten wir uns auf das Ende vor. (Und wer möchte nicht ordentlich und aufgeräumt sein, um am Ende die Last derer zu nehmen, die uns überleben?)

Ich habe kürzlich mein inneres Kondo umarmt. Was bedeutet, dass ich leicht beeinträchtigt bin. Ich habe aufgehört zu kochen, zu schreiben und auszugehen. Ich bin zu Hause und frage alles. Ich öffne die gefürchteten Schubladen und Kästen, in denen ich Pullover vergraben habe, die ich nicht anziehe, und die Holzbearbeitungswerkzeuge, von denen ich behaupte, dass ich sie wieder verwenden werde, wenn ich mehr Zeit habe. Ich finde und staple alle alten Laptops, die mein Mann und ich erschöpft haben (sechs). Ein Dutzend Marmeladengläser gibt uns unser Nachbar jeden Monat als Geste des guten Willens. Die Nerf-Gewehrkugeln, die ich in meiner Unterwäscheschublade versteckt habe, außer Sicht meines Sohnes, und hoffen, dass sie verschwinden (Leser, ich habe sie verschwunden.)

Vor kurzem habe ich mein Haus verlassen, um zu hören, wie der Fotograf James Henkel in der Tracey Morgan Gallery in Asheville, North Carolina, über seine Arbeit sprach. Jim hat in einem gewissen Secondhand-Laden an der Autobahn gekreuzt und nach Keramik, Porzellan, Figuren und Schnickschnack gesucht. Er greift aus den Trümmern von Häusern, dem quirligen Weg der Rückwürfe, der im Zeitalter von Kondo anschwillt. Er bringt diese Teetassen und Saucen sowie Töpfe und Figuren zu seinem Atelier in Asheville oder nach Penland. Einmal im Studio macht er, was er will. Meistens zerbricht er sie mit einem Hammer. Oder, im Falle des obigen Fotos, werden sie zum Erstellen eines Objekts verwendet, das niemand verwenden oder lieben kann. Dann macht er ein Foto.

Was ich an Jims klebender Teekanne-Skulptur liebe, ist, wie sie uns mit der Traumlogik der Kindheit verbindet. Wenn ein Kind eine Skulptur aus wippenden Teekannenoberteilen bauen sollte, würde es sie natürlich zusammenkleben. Er würde die Spitzen so hoch stapeln, wie sie gehen würden. Er würde spielen. Im Kondoismus ist kein Platz für die Traumlogik der Kindheit. Wir würden diese nutzlosen und wahrscheinlich spritzigen Teekannenoberteile nicht behalten; wir könnten nicht zu ihrem Wert sprechen.

Aber Jim tut es. Und dann, vielleicht ohne zu wissen warum, stellt er drei oder vier Löffel vor den schiefen Teetonturm.

Denn dies, das Age of Kondo, ist die verrückteste Teeparty von allen. Jetzt sofort. Und wir sind alle in diese Partei eingeweiht, ob sie nun mag oder nicht.

Es gibt Objekte, die mein innerer Kondo nicht berühren kann. Der kleine Kewpie-Engel, den meine Großeltern zu Weihnachten hatten, hing an der Decke. Das Ölportrait des mysteriösen und stark mit den Augenbrauen gezogenen Uncle Findlay aus Pennsylvania ist verschwunden. Dinge, die ich nicht mehr habe und für immer habe.

Dank Marie Kondo gibt es neue Räume in meinem Haus. Freiraum für Aktivität und Ruhe und Leid und Freude. Platz, den ich füllen könnte, sagt mein Internet mit neuen Keramiken und kleinen goldenen Ohrringen und Präriekleidern. JETZT EINKAUFEN, sagt das Internet. Hübsch, sagt das Gehirn. Ziemlich hübsch.

In der Zwischenzeit geht ein Fotograf irgendwo in West-North Carolina in einen überfüllten Secondhand-Laden und sucht nach etwas, das aus den glänzenden Grenzen von Schönheit und Gefühl befreit wurde. Etwas nicht abzulehnen.

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