Hemingways verlorenes Meisterwerk "Alle Kunst der Welt"

oder Der alte Mann und das Meer der Gemälde: Ein Stillleben

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Es war eine sternenklare Nacht. Ich saß mit einem Mädchen mit einem Perlenohrring an einem Tisch. Sie konnten nur den einen Ohrring von der Seite sehen und konnten nicht sicher sein, ob es überhaupt einen anderen gab. Wenn Sie ein einfacher Mann sind, ist es sehr schwer, Dinge zu verstehen, die Sie nicht sehen können.

Sie hatte eines dieser Lächeln, das Sie verwirrte, als Sie es betrachteten, und als Sie dann genauer hinschauten, verwirrte es Sie noch mehr. Sie nannte sich Mona Lisa, aber ich dachte an sie als La Gioconda. Es lässt sich nicht gut übersetzen.

Wir waren in einem Cafe in Guernica. Es war sehr ruhig, bis auf das Geräusch der Bomben in der Ferne. Eine Caféterrasse in der Nacht kann der ruhigste Ort der Welt sein. Es gab nur uns. Wir und einige der regulären Nighthawks. Jeder von ihnen war auf seine Weise einsam. Es war tragisch, aber der Faschismus hatte die Möglichkeit, alle einsam zu machen, und es gab nichts, was man dagegen tun konnte. Wir waren alle einsam zusammen.

Ich sah mich nach dem Kellner um. Es war schwer, ihn um diese Zeit zu finden. Man konnte nie sicher sein, wer die Nachtwache hatte. So war es damals. Alles war dunkel und düster. Ich nickte ihm zu, aber er saß nur da, sein Kinn ruhte auf seiner Hand, so unbeweglich wie ein Stillleben mit Früchten. Er war ziemlich der Denker, dieser.

Wir wollten etwas zu essen, aber alles, was sie in den Regalen hatten, waren alte, ramponierte Campbell-Suppendosen. Damals wurde alles rationiert.

Ich war traurig, als mir klar wurde, dass wir nicht essen konnten. Da war die Suppe, aber da war keine Kunst drin. Warhol war einst der Meister der mittelschweren Suppendosenmalerei in Princeton, aber ich glaube, dieser Titel hat mir sehr viel bedeutet.

Da wurde mir klar, dass wir bereits das letzte Abendessen hatten, das wir jemals zusammen haben würden. So ist es bei einigen Dingen, man weiß nicht, dass das letzte schon passiert ist.

"David", sagte sie.

Ich saß still da und war der Welt ausgesetzt wie eine Marmorstatue, wie ein liegender Akt. Es war, als würden mich alle anstarren.

"David, liebst du mich?" Sie fragte.

Also wollte sie diesen Weg gehen. Nackt und allein wie ein Akt, der eine Treppe hinuntersteigt. Sie war schon damals ziemlich modern in diesen Dingen.

Ich schaute auf die Seerosen und wo sie leise im Teich in der Nähe einer kleinen Brücke schwebten. Ich hatte einen Eindruck von etwas, war mir aber nicht sicher, was.

Ich liebte sie vielleicht mehr als ein Mann jemals etwas lieben sollte. Seit der Geburt von Venus und all den Männern, die Frauen geliebt hatten, zum Teufel, vielleicht sogar seit der Erschaffung Adams, hatte vielleicht kein Menschensohn so viel geliebt. Aber verdammt, wenn ich das sagen würde. Liebe in einer Zeit des Krieges ist eine unordentliche Sache, wie ein Pollock.

Ich habe versucht, über bessere Zeiten nachzudenken. Ungefähr als ich jung und unschuldig gewesen war. Aber dann, nach meiner Phase der amerikanischen Gotik, war ich in die Schule von Athen gegangen und hatte versucht, Gedanken zu haben, die größer waren als ein Mann wie ich. Alles, was es getan hat, war dir beizubringen, wie wenig du wusstest. Es war eine Art Philosophie.

Da hörte ich den Schrei. In diesem Schrei war die ganze Traurigkeit der Welt. Es war surreal. Es war die Art von Schrei, dass, wenn Sie es hörten, es für immer bei Ihnen blieb.

Das Fortbestehen der Erinnerung ist eine sehr schwierige Sache.

Schließlich gab es nichts mehr zu tun, also rief ich den Kellner an und bat um die Suppe aus den Dosen.

"Keine Suppe für dich", sagte er.

Es würde keine Suppe geben. Egal wie lange Sie warten oder was Sie sagen, manchmal gibt es keine Suppe für Sie. Darin war nichts Komisches.

Die Kunst des Lebens ist für alle schwer, aber danach ist einige Kunst an den zerbrochenen Stellen stärker.

Wie Hemingway sagte, klatscht der Mut unter Druck vor Anmut. Es gibt nichts zu klatschen, alles was Sie tun, ist Ihren Finger über die kleinen grünen Hände zu legen und zu bluten.

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