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Veröffentlicht am 12-09-2019

Hemingways verlorenes Meisterwerk "Die ganze Kunst der Welt"

oder Der alte Mann und das Meer der Bilder: Ein Stillleben

Foto CCO von Pixabay

Es war eine sternenklare Nacht. Ich saß mit einem Mädchen mit einem Perlenohrring an einem Tisch. Sie konnten nur den einen Ohrring von der Seite sehen und waren sich nicht sicher, ob es überhaupt einen anderen gab. Wenn Sie ein einfacher Mann sind, ist es sehr schwer, Dinge zu verstehen, die Sie nicht sehen können.

Sie hatte eines dieser Lächeln, das Sie verwirrte, als Sie es betrachteten, und als Sie genauer hinschauten, verwirrte es Sie noch mehr. Sie nannte sich Mona Lisa, aber ich dachte an sie als La Gioconda. Es lässt sich nicht gut übersetzen.

Wir waren in einem Cafe in Guernica. Es war sehr ruhig, bis auf das Geräusch der Bomben in der Ferne. Eine Caféterrasse in der Nacht kann der ruhigste Ort der Welt sein. Es gab nur uns. Wir und ein paar der regulären Nighthawks. Jeder von ihnen war auf seine Weise einsam. Es war tragisch, aber der Faschismus machte jeden einsam und es gab nichts Verdammtes, was man dagegen tun konnte. Wir waren alle einsam zusammen.

Ich sah mich nach dem Kellner um. Es war schwer, ihn zu dieser Stunde zu finden. Man konnte sich nie sicher sein, wer die Nachtwache hatte. So war es damals. Alles war dunkel und düster. Ich nickte ihm zu, aber er saß nur da, sein Kinn auf der Hand, so unbeweglich wie ein Stillleben mit Früchten. Er war ein ziemlicher Denker.

Wir wollten etwas zu essen, aber alles, was sie in den Regalen hatten, waren alte, ramponierte Campbell-Suppendosen. Alles wurde dann rationiert.

Ich war traurig, als ich merkte, dass wir nicht essen konnten. Da war die Suppe, aber da war keine Kunst. Warhol war einmal der Meister der Suppendosenmalerei mit mittlerem Gewicht in Princeton, aber ich glaube, dieser Titel hat mir sehr viel bedeutet.

Da wurde mir klar, dass wir schon das letzte Abendessen hatten, das wir jemals zusammen haben würden. So ist es bei einigen Dingen, von denen Sie nicht wissen, dass die letzte bereits passiert ist.

"David", sagte sie.

Ich saß still da und war der Welt nackt ausgesetzt wie eine Marmorstatue, wie ein liegender Akt. Es war, als würden mich alle anstarren.

„David, liebst du mich?“, Fragte sie.

Also wollte sie diesen Weg gehen. Nackt und allein, wie ein Akt, der eine Treppe hinuntersteigt. Sie war schon damals ziemlich modern in diesen Dingen.

Ich schaute auf die Seerosen und wo sie leise im Teich in der Nähe einer kleinen Brücke schwammen. Ich hatte einen Eindruck von etwas, war mir aber nicht sicher, was.

Ich liebte sie vielleicht mehr als ein Mann jemals etwas lieben sollte. Seit der Geburt der Venus und all der Männer, die Frauen geliebt hatten, hatte, zum Teufel, vielleicht sogar seit der Erschaffung Adams, kein Menschensohn mehr so ​​viel geliebt. Aber verdammt, wenn ich das sagen würde. Liebe in einer Zeit des Krieges ist eine unordentliche Sache, wie ein Pollock.

Ich habe versucht, über bessere Zeiten nachzudenken. Etwa als ich jung und unschuldig war. Aber dann, nach meiner amerikanischen Gotikphase, war ich in die Schule von Athen gegangen und hatte versucht, Gedanken zu haben, die größer waren, als ein Mann wie ich es haben sollte. Es hat dir nur beigebracht, wie wenig du wusstest. Es war eine Art Philosophie.

Dann hörte ich den Schrei. In diesem Schrei lag die ganze Traurigkeit der Welt. Es war surreal. Es war die Art von Schrei, dass, wenn Sie es hörten, es für immer bei Ihnen blieb.

Die Beharrlichkeit der Erinnerung ist eine sehr schwierige Sache.

Schließlich gab es nichts anderes zu tun, also rief ich den Kellner vorbei und bat um die Suppe von den Dosen.

„Keine Suppe für dich“, sagte er.

Es würde keine Suppe geben. Egal wie lange Sie warten oder was Sie sagen, manchmal gibt es keine Suppe für Sie. Daran war nichts Komisches.

Die Kunst des Lebens ist für alle schwer, aber danach ist an den kaputten Orten etwas Kunst stärker.

Wie Hemingway sagte, klatscht Mut mit Anmut unter Druck. Es gibt nichts zu klatschen. Alles, was Sie tun, ist, Ihren Finger über die kleinen grünen Hände zu legen und zu bluten.

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