Veröffentlicht am 28-05-2019
Kunst von Jade Norton

L’opéra Mélancolique

Von Hannah Chaffin

Ich fühlte mich am Rand der Tanzfläche sehr fehl am Platz. Plötzlich fühlte ich mich ausgetrocknet und verabschiedete mich aus der Gegend, um nach einem Glas Rot zu suchen. Wein durften wir nur an unseren Geburtstagen trinken. Unser Vater ließ uns unser eigenes Abendessen zubereiten und gab uns ein Glas Wein aus einer Flasche, die er nicht mochte. Ich habe es immer genossen; Es muss jedoch schön sein, ein Glas von etwas zu haben, das von einem Alkoholiker nicht entlassen wird.

Nach ein paar Augenblicken des Suchens befand ich mich vor einem Tisch, der mit weißer Bettwäsche bedeckt war. Die Weinflaschen wurden von übelriechendem Käse und Quadraten Brot begleitet. In der Mitte des Silbertabletts stand eine winzige Schale mit lila Gelee, die ansprechend aussah.

Ich streckte meinen Zeigefinger aus, um das feine Gelee zu probieren, bevor ich unterbrochen wurde: „Zu Ihrer Linken befinden sich winzige Cuillères.“ Ich sprang auf eine Stimme, die von einem starken französischen Akzent beeinflusst war. Ich schaute nach rechts und sah einen schlanken Mann mit einem dünnen, langen Gesicht. Er erinnerte mich an Ratten, die Olive gern in der Küche fingen wollte. Er baute eine eng anliegende Weste aus lila Samt und eine weiße Krawatte aus Spitze, die mich anstachelte. Seine Lippen, Augen und Nase nahmen den ganzen Raum in seinem Gesicht ein. Sie waren unproportional zum Rest seines Körpers, der bis auf seine unglaublich große Größe recht klein war. Er hatte kleine Handflächen, die von langen Fingern begleitet waren, die anscheinend noch nie ein Glas aufgehoben hatten, und seine Füße schienen nur einen langen Zeh in seinen Lederschuhen zu haben.

Ich wandte meinen Blick von dem eigentümlichen Mann ab und richtete den Blick auf die winzigen Löffel zu meiner Linken. "Oh mein! Vielen Dank, Sir. “Ich gab eine kleine Höflichkeit, um meine Dankbarkeit zu zeigen. Ich drehte meinen ganzen Körper von ihm weg, ich wurde in einer unladylike Tat gefangen.

"Gern geschehen, Madame." Er ging von mir weg zu einem roten Samtsessel in der hinteren Ecke des Raumes. Ich beschloss, ihm zu folgen, obwohl er mich nie darum zu bitten schien; Er schob mich jedoch nicht beiseite. Er ließ sich auf den Stuhl fallen und ließ seinen Körper hilflos herabsteigen, eingehüllt von dem Stoff. Seine Füße verstrickten sich unbehaglich unter seinem Körper wie Spaghetti, die nach China fielen. Er starrte auf die Masse der tanzenden Körper und starrte blind in das goldene Leuchten des Raumes. Sein Stirnrunzeln war klein, aber ausgeprägt, und seine scharfen Stellen triefen vor Tränen. Ich stand neben ihm, nur Zentimeter voneinander entfernt, aber weit entfernt von den Emotionen, die in seinem Gesicht schwammen.

Die Musik hörte langsam auf und ließ die Paare sich zerstreuen. Der Franzose sah mich an und lächelte mit seinem Mund, wobei er seine Augen zurückließ. „Du musst mich entschuldigen.“ Er stand von seinem Stuhl auf und gab mir eine kurze Bestätigung mit einer hastigen Verbeugung.

Er ging zur Plattform am Rand des Ballsaals. Alle Männer und Frauen drängten sich herum, die Frauen lächelten liebevoll und romantisierend. Die bescheideneren Männer standen in der Nähe des Rückens und warteten auf den Beginn der Musik. Das wachsende Summen der Stille im Raum war widerlich.

Er ging mit einer selbstbewussten Fassade auf die Bühne. Seine langen Beine streckten sich vor ihm, als er die kleinen Stufen hinaufstieg. Er stellte sich mitten auf die Bühne und hielt seinen Kopf hoch über die Menge. Er stand für einen Moment da, seine langen Finger zappelten an den Beinen seiner Hose. Augenblicke später war es, als ob der Himmel herunterkam und den Raum segnete, als er anfing zu singen. Seine Stimme, düster und wahr, streckte ihre mächtigen Hände über die aristokratische Partei. Er sang eine Oper ausschließlich in französischer Sprache, und die ungewohnten Worte quollen in einem stetigen Fluss eleganten Atems von seinen Lippen.

Eine Symphonie von Violinen, viel leiser als das Dröhnen seiner Stimme, floss mit den Klängen des französischen Mannes und wurde fast hypnotisch. Er wurde laut und flehte mit ausgestreckten Armen die Menge an, ihn von seinen Schmerzen zu befreien. Er sang tief in seiner Brust, wo all die großen Emotionen begraben lagen, mit solcher Kraft, dass er körperliche Schmerzen zu haben schien. Mit jedem Willen der Kraft, den er aufbringen konnte, sang er, als würde jede Unze seiner Seele in den Boden abfließen.

Dann ließ er sich auf ein leises Flüstern fallen. Wirklich abrupt. Er fegte mit seiner ultimativen Wut und Verdammnis der Welt über den Boden und flehte jeden an, ihn vor seinen Schmerzen zu retten. Er hat jemandem etwas vorgesungen, da bin ich mir nicht sicher. Jemand, der ihn verletzt hat, ihn aber auch vor der Welt retten könnte. Bitten Sie jemanden, ihn vor dem endgültigen Untergang seiner Psyche zu retten.

Männer, die entweder seine Vorgesetzten oder sein hervorragendes Personal zu sein schienen, standen seitlich neben dem Raum an einer mit goldenen Vorhängen verhüllten Wand. Einer war ein kleiner, straffer Mann mit einem dicken, lockigen schwarzen Schnurrbart. Er hatte sich die Haare ordentlich gekämmt, um die offensichtliche Glatze auf seinem Kopf zu verdecken. Er stand neben einem anderen kleinen Mann von dünnerer Gestalt, der an die Wand gelehnt war. Er trug einen Anzug, der einem Concierge ähnelte. Dieser war jedoch aus hellem Gold und mit weißen Rüschen besetzt. Der Mann an der Wand beobachtete ihn mit einem selbstgefälligen Gesichtsausdruck und musterte von Zeit zu Zeit die Menge. Er lächelte, als er eine weinende Frau entdeckte. Sein Partner hatte die Arme verschränkt und starrte sein Wunderkind aufmerksam an, wobei er ungewöhnlich häufig die Zähne zusammenpreßte.

Sie genossen das. Ich wusste, dass sie es taten. Ich sah zu, wie sie lächelten, als er all sein Leiden ausstieß; es machte mir übel. Ich konnte seinen Schmerz in meiner eigenen Brust spüren, seine Worte trafen meine Seele, eine Kraft, von der ich nie wusste, dass sie existiert. Ich kannte kein Französisch, kein einziges Wort, aber ich nahm das Wissen aus jedem Atemzug auf, den er ausatmete, um den Grund für seinen Schmerz herauszufinden. Er wollte, brauchte einen Retter.

Ich stand alleine da und beobachtete den Franzosen, obwohl bekannt wurde, dass ich nicht der einzige war, der dies tat. Seine Augen starrten geradeaus, als er die letzten Zeilen seines Auftritts beendete. Seine Stimme zitterte, wenn auch nur leicht. Ich verfolgte den Weg seiner Augen. Eine Frau stand dort, wunderschön und schön. Sie hatte lockiges schwarzes Haar in einer wunderschönen Hochsteckfrisur, Edelsteine ​​glitzerten in ihrem Haar. Sie war erstklassig, möglicherweise eine Herzogin, und trug nur die feinsten Seidenstoffe. Ihr Hals funkelte nur mit den feinsten Diamanten. Sie beobachtete ihn, genauso wie er sie beobachtete. Sie schien eine der wenigen Frauen zu sein, die keine Tränen in der Masse vergossen. Sie hatte die Hände vor dem wogenden Rock ausgestreckt und hielt eine Münze in der Hand. Sie hielt die Münze in ihren zierlichen Händen und drückte sie fest gegen ihre Handfläche. Sie fährt mit dem Daumen über das Metall. Er folgte ihrer Bewegung und strich mit dem Daumen über die Fingerknöchel seines Zeigefingers. Der Verdünner seines Vorgesetzten biss dabei die Zähne zusammen.

Der arme Mann allein, mit hunderten Augen auf ihn, fing an zu weinen. Einfache Tränen, die auf den ersten Blick niemand zu bemerken schien. Sie schweißten sich in seinen Augen zusammen und tropften über sein ungewöhnlich langes Gesicht zu Boden. Er weinte leise zwischen harmonischen Atemzügen. So schön und so traurig. Seine Augen wie ein schluchzender Hund, so unschuldig und so traurig. Ich fühlte mich nicht mehr so ​​allein wie er. Dies war etwas, weil eine dicke Frau, die in ein enges Cremekleid gepresst war, ihren Weg fand, sich neben mich zu stellen. Sie stupste mich an und zwang mich, meine Aufmerksamkeit auf sie zu lenken: „Er ist sehr talentiert. Sein trauriger Gesang bringt ihn zu Tränen. Oh, was für ein Wunder ist es, er zu sein, sagst du nicht? ", Flüsterte sie, ihre dreiste Stimme schmerzte meine Ohren.

In diesem Moment wurde mir klar, dass die Menge wirklich glaubte, der Mann auf der Bühne täusche das ganze Unterfangen vor. Sie glaubten ehrlich, es sei einfach eine Form der Kunst, er sei der beste Künstler. Die ganze Masse von ihnen war blind und war sich der inneren Wahrheit der menschlichen Emotionen absolut nicht bewusst. Dieser Mann löste sich auf der Bühne auf und niemand schien es zu bemerken oder sich darum zu kümmern. Mit Ausnahme der einzelnen schönen Frauen in der Menge. Sie wusste es, aber sie wollte ihn nicht von seinem Elend befreien. Er stand traurig da, aber sie hatte sich bereits mit seiner Traurigkeit abgefunden. Einfach ein unglücklicher Beobachter, der nicht bereit ist, dem Mann in Not zu helfen.

Er beendete sein Lied, seine Stimme wurde leiser wie eine dämmernde Kerze. Die Versammlung begann zu applaudieren, zuerst leise, dann laut donnernd. Der Raum war in großem Geschwätz und freute sich, die großartige Aufführung zu erleben.

Der Mann auf der Bühne sah zu, wie sich die Liebenden umarmten und die lächelnden Gesichter leuchteten. Sein langer, dünner Körper begann im unaufhörlichen Wind wie ein zerbrechlicher Ast zu zittern. Die Tränen wuchsen, als das fröhliche Leuchten des Raumes zunahm. Seine Augen huschten von einer Ecke des Raumes zur anderen, unregelmäßig und schnell. Zuerst zu der schönen Frau, zu seinen Vorgesetzten in der Ecke und dann zu den euphorischen Leuten. Er drückte die Handflächen an die Schläfen und presste die Augen fest zu. Er beugte sich vor und duckte sich vor körperlichen Schmerzen. Niemand schien es zu bemerken, der Mann brach zusammen. Er sprang von der Inszenierung, stolperte über seine langen Beine und rannte von der Party weg.

Der Raum schien es nie zu bemerken, sie waren viel zu überglücklich, um es zu bemerken, als der Mann aus dem Raum rannte und heiße Tränen über sein Gesicht liefen. Es könnte sie nicht weniger interessieren. Sogar seine Vorgesetzten hatten keine Reaktion, die Männer rauchten jetzt auf einzelnen Tabakpfeifen und strömten Rauch in den Pool ihrer Leistung.

Ein Windstoß kam von den großen offenen Eichentüren herein. Der Wind trug ein gefaltetes Stück Papier zu meinen Füßen. Ich beuge mich vor, um es aufzuheben, was aufgrund der lebensbedrohlichen Enge meines Korsetts schwierig ist. Ich hob es schließlich mit zierlichen Händen auf. Das Stück Papier war in einem kleinen Quadrat gelblichen Papiers ordentlich gefaltet. Ich faltete es langsam auseinander, um das bereits abgenutzte, zerbrechliche Material nicht zu beschädigen. Ich dachte darüber nach, es zu lesen. es war das Eigentum eines anderen als meines. Ich entschied mich gegen die Formalität und untersuchte die Schrift. Darauf stand ein Gedicht in flüchtiger Schreibweise:

Warum schweigst du? Ist deine Liebe eine Pflanze von so schwacher Faser, dass die tückische Abwesenheit vergeht, was einst so gerecht war? Gibt es keine Schuld zu zahlen, keinen Segen zu gewähren? Doch sind meine Gedanken für dich mit unaufhörlicher Sorgfalt an deinen Dienst gebunden, Thy Die geringste Großzügigkeit des Geistes wünscht sich eine Bettlerin. Für nichts anderes, als was dein Glück verschonen könnte. Sprechen Sie - obwohl dieses weiche, warme Herz, das einmal frei war, tausend zarte Vergnügen zu haben, dein und meins Schnee „Mitten in seinem eigenen Busch blattloser Eglantine-Sprache, damit meine Folterzweifel ihr Ende kennen! - William WordsworthP.S. Auf Wiedersehen, meine Liebe

Siehe auch

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