Veröffentlicht am 06-09-2019

Marionette

Bildnachweis: Pixabay.com

Vor über hundert Jahren wurde auf einem Dachboden in Paris ein Mädchen ausgestellt. Impressionisten betrachteten sie und zeichneten sie und malten sie zur Unsterblichkeit.

Ich kenne nicht alle Details und würde sie sowieso lieber erfinden. Was ich weiß ist, dass dieses Mädchen auf der anderen Seite meiner Staffelei diese Idee nicht so romantisch zu finden scheint wie ich. Nicht das es wichtig ist.

Wusste sie, dass sie für mich wie eine Birne war? Das war mein erster Gedanke. Alle Hüften und Kurven, sie ging zu McSorely und bat um einen Chardonnay. Ich bin mir nicht sicher, warum sie es mit ihrem Jimmy Choo im Sägemehl verprügelt hat, aber ich habe ein paar Vermutungen.

"Wir haben nur Bier hier."

Der Barkeeper sah sie wie eine eigensinnige Touristin an, aber ich denke, die meisten von uns wussten es besser. Er gab ihr den Vorteil des Zweifels.

"Ohh."

Das Wort quoll aus ihrem Mund wie Nudeln, die durch eine Röhre strömten. Sie nahm, was ihr gegeben wurde und zuckte bei dem ersten winzigen Schluck zusammen. Es war überhaupt kein Schluck, sondern eher ein Schnupfen. Sie ist so zwielichtig. Vortäuschen, es zu mögen und nicht sehr davon zu überzeugen.

Bis dahin hatte ich mein Buch herausgebracht und schob die Cracker und den Senf weg, um Platz auf meinem winzigen Tisch in der Nähe des Glühbirnenofens zu machen. Ich wollte sie Sie sah sich um, während mein Bleistift heftig gegen das Pergament kratzte. Sie würde wahrscheinlich bald rennen, aber zumindest würde ich etwas eingefangen haben.

„Zeichnest du mich? Kann ich sehen?"

Das überraschte mich und ich tat, was ich immer tat. Ich zögerte. Dann drehte ich das Buch zu ihr und beobachtete ihr Gesicht. Menschen sehen sich sehr selten und selbst wenn sie es tun, ist es anders als das, was ich sehe. Manchmal nährt es ihr Ego, aber genauso oft nervt es sie.

"Das sieht überhaupt nicht nach mir aus."

Aber es ist passiert.

„Ich möchte dich malen.“ Platzte es heraus.

Ich meinte, ich würde hierher zurückkommen und sie mit oder ohne ihre Zustimmung malen. Sie kennen den Unterschied sowieso nie. Manchmal lasse ich meine Worte aus, wenn sie drinnen bleiben sollen. So kam sie in mein Studio und zitterte unter einem grau gefrorenen Dachfenster mit dem Rosa, das von ihrer Haut verblasste, während sie Mut anprobierte wie eine zu enge Hose.

Jetzt gibt sie vor, die Boheme zu sein, die ich bin, und tut so, als wäre es etwas Normales. Aber wir wissen beide, dass es nicht so ist. Sie kann nicht stillhalten, ich überlege, sie aus ihrem Elend zu befreien, aber ich würde lieber warten.

Sie sieht für mich fast wie eine Grisaille aus. Ich kann die Grauheit sehen, die Blütenblätter stiehlt, die sich in eine tote Schicht verwandelt. Sie ist von Moment zu Moment nackt und kälter. Mein Model schaut sich die Quilts an, die auf einem Koffer in der Ecke gestapelt sind. Ich versuche nicht zu lachen. Ich versuche nicht, grausam zu sein, ich versuche nur, sie echt zu malen. Wärme wird kein Teil davon sein.

Sie gab mir einen Namen, an den sie sich nicht erinnern kann und ich auch nicht. Es ist wirklich egal für die Arbeit. Weil sie nur eine Birne ist, alle Kurven und Üppigkeit, Licht und Schatten. Aber sie bewegt sich immer noch zu viel und es lenkt ab. Am Ende helfe ich ihr, weil es mir hilft.

"Was machst du gerade?"

Ihre Stimme zittert und ich kann nicht sagen, ob es an Kälte oder Nervosität liegt, wenn ich das Seil aufhebe.

"Es soll Ihnen helfen, ruhig zu bleiben. Es sei denn, Sie denken, Sie können es selbst tun? Die meisten Menschen können nicht. "

Ich blicke zu den Riemenscheiben hoch, während ich über die Leiter ziehe. Ihre Augen folgen meinen und ich neige meinen Kopf zu ihr wie ein Exemplar, auf das ich unendlich neugierig bin. Ich warte darauf, dass sie nein sagt. Sie tut nicht. Trotzdem muss sie ja sagen, oder?

Sie streckt die Arme aus, steht unbeholfen da und ist es nicht gewohnt, so körperlich manipuliert zu werden, obwohl ich sehe, dass sie es gewohnt ist, sich zurückzuhalten. Dies ist eine Version der Zustimmung, dieses Angebot ist aber keines, dem ich vertraue.

"Wie lange wird das dauern?"

„So lange es braucht. Ist das ein Ja? Halten Sie mir Ihre Handgelenke hin? "

"Ja."

"Sie müssen mir sagen, ob Sie Taubheitsgefühle oder Kniffe haben. Sobald ich mit dem Malen beginne, höre ich erst auf, wenn du mir das sagst. "

Sie zuckte die Achseln, als wäre es egal, obwohl ich sehen konnte, dass es das tat. Ihre Augen richteten sich auf die Tür zum Dachboden. Ich wette, sie wusste das nicht. Es war ihre letzte Chance, etwas zu sagen und sie nahm es nicht einmal an. Ich kann nicht sagen, ob sie naiv oder abenteuerlustig oder dumm ist. Vielleicht alle drei.

So wurde sie in Arabeske gebeugt, und ihr Körper war von knarrendem Hanf umhüllt. Ich gebe ihr Anerkennung, sie hat die Federung gut verarbeitet. Gott sei Dank für heißes Yoga und Personal Trainer irgendwo auf der Upper West Side.

Ich ziehe nur drei Farben vom Steckbrett.

Weiß.

Schwarz.

Rot.

Als ich sie auf dem Papier hatte, dachte ich, ich könnte sie zu einem grünen und lebendigen Riff ihrer Iris machen. Das war, bevor ich sie hier sah. Es war, bevor sie versuchte, in meinem Studio herumzulaufen, ohne dass ihre Schuhe den mit Farbe bespritzten Boden berührten. Es war, bevor sie mit diesem riesigen Stein an ihrem Ringfinger spielte, keine Band, nur ein Versprechen und so tat, als würde sie nicht über ihre Nase auf mich herabblicken. Sobald ihre Kleider ausgezogen waren, konnte ich sehen, dass sie Meißel und Raspel brauchte. Meine Pinsel müssten reichen. Wir sind nicht gleich, das stimmt. Das freut mich.

Pinsel rutschen gegen Leinwand, schwarz bis weiß und wieder zurück. Verschmelzen und Verschmelzen einer Bewegung, die von meinem Körper ausgeht, kinetische Energie von den Zehen über den Oberkörper bis in mein Handgelenk. Ich kann sie direkt auf die Leinwand modellieren. Die Hitze füllt mich und macht mich warm genug, um meinen Malermantel abzulegen und meinen Schal zu entfernen. Die Seile zittern mit ihr, aber sie betreffen mich nicht, weil sie nicht in das Gemälde gehören.

Ein dunkles Purpur blüht an ihrer Unterlippe, wo Zähne in Fleisch pressen. Ich mag das so sehr, dass ich etwas von dem Rot und Schwarz, die ihren Mund berühren, wie Magie mische. Sobald die Bürste die Leinwand berührt, lässt sie los und ihr Mund fällt auf. Ein leises und tiefes Schaudern kräuselt sich durch ihre Schultern und ihr Fuß hebt sich auf seine Zehen und entspannt sich dann wieder flach.

Sie kennt diese Position aus einer Art Erinnerung. Schmerz und Schmerz überziehen sie wie eine vertraute Berührung. Wenn sie ihre Augen öffnet, sehe ich sie glitzern, immer noch grün und lebendig, aber jetzt schimmernd nass. Sie gibt ihren einzigen privaten Raum auf. Sie kann ihren Kopf nicht bewegen. Ich habe ihr blasses Haar zu einem Zopf zurückgebunden, der durch das Seil gezogen wurde. Davor gibt es kein Versteck. Ihr schnelles Blinken hindert die Tränen nicht daran, über ihre Wangen zu rollen.

Ich mache eine Pause in meinem Bild, als ich merke ...

Immerhin lebt sie noch.

Siehe auch

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