Veröffentlicht am 11-09-2019

Sex am Strand

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Ihre Schatten wurden übertrieben, als sie die Promenade entlang gingen. Sie hatten einen verdammt langen Weg hinter sich - und würden so schnell in der Lagune landen, dachte er. Als der düstere Haufen des King Alfred Leisure Centers vor ihnen auftauchte, schien ihr Tempo nachzulassen und sie blieben schließlich vor der blau-gelb gestreiften Markise von Misty's stehen. Als sie fragte, ob er ein Eis möchte, antwortete er, dass er nicht mehr in der Stimmung sei, aber trotzdem danke. Sie lächelte und versprach ihm einen Leckerbissen.

"Es ist richtiges italienisches Eis", sagte sie. "Der Typ ist ein bisschen bescheuert, aber es lohnt sich, er ist immer großzügig mit den einzelnen Kugeln."

Soweit er es beurteilen konnte, wirkte der Typ an der Theke bis in die Sechziger hinein mit einem weißen Haarschopf - und sie stand da und unterhielt sich für eine Ewigkeit.

Er lehnte sich an die verwitterte Balustrade auf der anderen Seite des Abschlussballs, schaute auf das Meer und wartete auf sie. Schließlich kam sie herüber, ihre Eistüte knabberte fast an einem Stummel. Dann schlug er vor, die Rasenflächen zum Albion zu überqueren, einer exotischen Kupferkuppel, die von neugotischen Zinnen umgeben ist, von weitem beeindruckend aussieht und auf dem sogenannten Sunset Strip liegt. Möwen schossen um sie herum und waren eifrig darauf bedacht, die fetten, fettigen Pommes auf dem Bürgersteig zu orten.

Drinnen hatte die Kneipe schon bessere Tage gesehen. Abgenutzte Mahagonimöbel, Flockentapeten, die üblichen klebrigen Spiegel, die Guinness anpreisen, und ein wirbelnd gemusterter Teppich, der leicht roch. Der Vermieter trug eine Augenklappe und wischte sich die Bar hinunter, als sie sich näherten. Sie machte die erste Runde, ein Pint lauwarmes Harveys Ale für ihn und eine halbe Portion trockener Apfelwein für sie, mit einer Packung Chips zum Teilen. "Every Breath You Take" wurde aus der Jukebox gepumpt. Es gab heutzutage kein Entkommen von Sting, nicht einmal an einem Ort wie diesem.

Er hatte Stella zum ersten Mal in der Mensa der Kunsthochschule gesehen. Eines der Mädchen aus Holz, Metall, Kunststoff, Keramik. WMPC-Mädchen wussten, wie man einen Hammer und einen Meißel benutzt, einen Lötkolben schwingt und etwas in einem verdammt großen, feurigen Ofen backt. Cool und fähig, nicht wie die Stoffpuppen in Fine Art, die unbeholfen an den Ecken ihrer Leinenbahren herumstampfen, in der Hoffnung, dass ein starker Mann mitkommt und ihnen zur Hand geht.

Fünf Frauen für jeden Mann an der Kunsthochschule. Er hätte sich im Vorteil fühlen sollen, aber so lief es nicht, da die Mädchen wählerisch sein und dazu neigen könnten, dass Schulmädchen in die älteren männlichen Dozenten verknallt sind. Eine Bikerjacke aus Leder war ein Muss, ebenso wie schlaffes Haar und die richtige Art von Jeans und ein bisschen Geld und ein Auto - sogar ein ausgeklappter Ford Fiesta, den Ihre Eltern weitergegeben haben. Außerdem, wenn Sie in einer Art Band wären, egal wie schrecklich, würden sie in kürzester Zeit ihr Höschen für Sie ablegen.

Er stellte sich oft vor, ein WMPC-Mädchen würde ihr Höschen für ihn ablegen. Am liebsten schöne knappe rote. Nicht wie Leannes deprimierende beige Fahnen, die im Badezimmer hängen, um zu trocknen, zurück bei seinen Grabungen. Er teilte sich ein enges Reihenhaus mit der Lehrerausbildung, zusammen mit einem dünnen Mann, der Quantenphysik studierte, der nur Weetabix aß, und einem Absolventen in Französisch und Arabisch, der für eine zwielichtige lokale Firma arbeitete, die Militäruniformen in den Nahen Osten exportierte. Leanne, die angehende Lehrerin, schien eine Art emotionale Krise zu durchlaufen und hatte kürzlich versucht, sich an ihn zu binden. Alles nur, weil er ihr einmal angeboten hatte, ihr eine Tasse Tee zu machen, nachdem er sie in der Küche in ein Geschirrtuch schluchzen sah. Ihre großrahmigen Gläser standen verlassen auf dem Abtropfbrett.

Stella war das genaue Gegenteil von Leanne. Einmal sah er zu, wie sie mit einem Teller Pommes in der Warteschlange der Kantine entlanglief und sich nicht wie alle anderen um ein Tablett kümmerte. Er fragte sich sogar, ob sie sich am Ende der Reihe für den Ketchup oder den Mayo entscheiden würde - in der Hoffnung, dass es der Mayo sein würde, ohne wirklich zu wissen warum. Als ihre Hand in die weiße Schachtel tauchte, um die Beutel zu holen, fühlte er sich seltsam erregt.

Er mochte ihr schulterlanges, widerspenstiges Haar mit rötlichen Goldschimmern und ihre selbstbewusste Haltung. Sie trug eine dunkelblaue Latzhose für Arbeiter, die Träger waren mit einem dünnen weißen Baumwoll-T-Shirt unterlegt. Das Lätzchen verdeckte die Form ihrer Brüste und der weite Sitz ihrer Latzhose die Krümmung ihres Po. Unter der aufgerollten Hose waren jedoch schlanke, gut gedrehte Waden und Knöchel zu erkennen.

Sie war ein zweites Jahr, während er ein desillusioniertes drittes Jahr war, das von der Malerei zur alternativen Praxis übergegangen war. Auf diese Weise konnte er in der Bibliothek einen Winterschlaf halten, sich in eine der Videokabinen fallen lassen oder vielleicht müßig eine schmutzige surrealistische Fantasie von Georges Bataille oder einen anderen verfügbaren Porno überfliegen. Sie hatten sich in der Bibliothek getroffen, oder vielmehr wäre sie beinahe über ihn gestolpert, als er mit über den Gang gelegten Beinen in der Monographie saß. Sie sah, dass er ein Buch über Warhol las und fragte ihn danach.

„Ja, keine schlechte Lektüre. Er war verdammt schlau - hat alle dazu gebracht, die Arbeit für ihn in seiner Fabrik zu erledigen. Hat mir nichts ausgemacht, wer seine Siebdrucke signiert hat. "

"Ha. Ich habe in einer echten Fabrik gearbeitet. “

"Ja? Verbleib? "Er hatte das nicht erwartet - aus irgendeinem Grund hatte er sie als Mittelklasse abgelehnt, was die meisten Studenten waren, obwohl einige dies ablehnten.

»Eine Schweinefleischpastetenfabrik vor den Toren von Oxford. Ziemlich schlimm. Die Schichten begannen im Morgengrauen. Die Kuchen fielen fast immer vom Förderband auf den Boden, und man erwartete nur, dass man sie aufhob, abstaubte und wieder auf den Weg schickte. “

Er dachte darüber nach. Sie hatte einen wirklich seltsamen Akzent, eine Art West Country Twang, der irgendwie nicht wirklich zu seiner Vorstellung von Oxford passte.

"Ich bin Stella, WMPC im zweiten Jahr. Es ist schön und sonnig draußen. Lust auf frische Luft? Wir könnten sogar ein Eis bekommen. “

„Äh, ja, ok. Ich bin Dave. Alto aus dem dritten Jahr. «

„Ah, Sie müssen also damit beschäftigt sein, Ihre Dissertation zu beenden. Ist es nicht Ende Mai fällig - ich meine, diesen Monat? "

„Ja, fast fertig. Ich muss es nur in eine Bindung schlagen. “

Er stand auf und schob das Warhol-Buch zurück an seinen Platz und folgte ihr den Hauptgang entlang. Er war sich zahlreicher Augenpaare bewusst, die sich in seine Richtung drehten, als er an den Videokabinen vorbeiging. Er nickte ein paar Stammgästen zu, als er vorbeiging. Sein Herz pochte, das war es - er wurde zu einem Date von einem Mädchen von WMPC befragt. Es hatte fast drei Jahre gedauert, bis er so weit gekommen war. Verdammt, versaut es nicht.

Sie wählten einen Tisch in einer dunklen Ecke des Pubs, der am weitesten von der Jukebox entfernt war. Er zog seinen unangenehm feuchten Parka aus und setzte sich erleichtert hin. Er hatte durch diesen blutigen Marsch durch die Stadt einen wütenden Durst gestillt, nur um ein Eis zu genießen, das ein schleimiger italienischer Opa ausgeteilt hatte.

Stella erzählte ihm zunächst von ihren Leiden, die ihn an Leanne erinnerten, aber alle College-Mädchen waren beim ersten Date so. Es war normalerweise eine Art Test, also sollte er versuchen und aussehen, als würde er alles in sich aufnehmen - ihr zwielichtiger Vermieter, ihr bester Freund mit dem Problemfreund, der wahrscheinlich Drogen nahm, ihr Bruder, der Buddhist wurde und seinen Namen änderte, usw. Er legte die Luft des guten Zuhörers auf, war einfach zufrieden mit der Gelegenheit, ihr Gesicht zu studieren und die Details zu trinken - beobachtete ihren Mund, diese hübschen rosa Lippen, die sich zu einem schiefen Lächeln verzogen - und fragte sich, wann er dazu kommen würde küsse es, erforsche es.

"Worum geht es in Ihrer Dissertation?", Fragte sie.

Er warf einen Blick in Richtung Jukebox. "Ähm, es geht um die Avantgarde und die Mechanik der Kreativität und Wiederholung in der postmodernen Welt. Im Grunde genommen, wie Kunst sinnlos wird und sich selbst aufbaut. “

"Erwähnt es Warhol?"

"Ähm - ja, er ist vielleicht irgendwo da drin. Zusammen mit vielen mürrischen französischen Surrealisten und einer Prise Moholy-Nagy. “

"Klingt interessant", sagte sie, "Wer ist dein Tutor dafür?"

"Rob Swire."

Sie errötete bei dem Namen. Es gab eine kurze Stille. Verdammt - er wusste es, Rob Swire mit der Tolle und der Weste des Barkeepers über lila Hemdscheiße und enger Hose. Der jüngste und ehrgeizigste kunsthistorische Lehrer, charismatisch und beliebt bei den Studenten.

"Er ist sehr sachkundig", sagte sie und fuhr mit einem Finger über die Lippe ihres Glases.

"Ja. Er ist großartig - wir verstehen uns gut “, antwortete er und versuchte, nicht an die fehlenden Tutorials und Notizen zu denken, die sich in seiner Schublade stapelten.

"Sein Vortrag über die Romantik des 19. Jahrhunderts war wunderbar."

Er wollte in diesen weichen grauen Augen nach Hinweisen suchen, aber sie mied seinen Blick. Hmm, er erinnerte sich an dieses Seminar. Die Gruppe der Groupies in der ersten Reihe, alle mit ihren tief ausgeschnittenen Oberteilen verkleidet. Verdammter Rob Swire.

"Ich weiß wirklich nicht, was ich für mich tun soll", seufzte sie. "Wir wurden gebeten, uns bald ein Thema auszudenken. Ich hasse es, Essays zu schreiben - das steht deiner Arbeit im Weg. “

"Was für Sachen machst du?"

"Ähm, es ist eine Kombination aus gefundenen Objekten und Handwerk. Ich mag das Konzept von Wabi Sabi sehr. "

"Was ist Wabi Sabi, wenn es zu Hause ist?"

"Es ist japanisch. Bedeutet etwas Trauriges oder Gebrochenes, aber mit einem gewissen Charme. “

"Wie diese Kneipe", sagte er und nickte dem einäugigen Vermieter zu, der leere Flaschen in eine Kiste stapelte. Es gab keine anderen Kunden außer einem bröckeligen alten Mann in einem schmuddeligen Mac, der an einem Ende der Bar kettenrauchte.

Und dann sah sie ihn mit diesen grauen Augen an, die von dunklen Wimpern gesäumt waren und lachten. Ein sehr nettes Lachen, nicht das übliche mädchenhafte Kichern. Eher wie zerrissene Seide, ungewöhnlich.

Sie kamen kurz nach Geschäftsschluss aus der Kneipe. Die Nachtluft war viel kühler und er freute sich über seinen Parka. Sie konnten die Wellen am Strand brechen hören. "Gehen wir die Unterführung runter", sagte sie, holte eine Strickjacke aus ihrer Umhängetasche aus Wildleder, steckte die Arme in die Ärmel und wischte sich die Haare zurück.

Sie stiegen den Abhang des schwach beleuchteten Tunnels hinunter, der Asphalt war mit dunklen Tropfen bedeckt, von denen Gott weiß, was. Er erinnerte sich an die Hippies, die sich Anfang der siebziger Jahre hier versammelten. Er ging als kleines Kind mit seinem Eimer und Spaten an ihnen vorbei. Sie würden alle in einer Reihe an der dreckigen Wand lümmeln, mit einem distanzierten Blick, und untätig mit ihren Gitarren klimpern. Der Ort hatte immer noch ein ziemlich gruseliges Echo.

Stella bahnte sich bereits einen Weg über die Kieselsteine ​​zum Pier und er stolperte ihr nach.

"Wir könnten uns hier hinlegen", sagte sie. Sie nahm seine Hand und zog ihn zu einem trockenen Fleck Schindel neben dem rostigen Kadaver des alten Piers. Er zog seinen kaputten Parka aus und er fächerte im Wind auf, als er ihn zu ihren Füßen legte. "Das ist süß", sagte sie, zog ihre Strickjacke aus, legte sie darauf und warf ihre Tasche daneben.

Ihre Arme schlangen sich um ihn, als sie zu einem Kuss kam, den er eifrig erwiderte. Wellen schlugen gegen den Strand. Sie fielen auf die Knie und klammerten sich unbeholfen an das zerrissene Futter seines Mantels. Ihr Mund schmeckte nach Äpfeln. Die Träger ihrer Latzhose rutschten von ihren Schultern und der Latz fiel herunter. Seine Hände umfassten ihre Brüste - sie trug keinen BH und durch die dünne Baumwolle fühlten sie sich fest und üppig an.

Verdammt. Es waren wahrscheinlich diese drei Pints ​​und das Rauschen der Wellen und der salzigen Brise. "Äh, nur eine Sekunde." Ihr Mund, feucht von Speichel, war bereits von seinem abgerutscht, als sie nach unten schaute, beschäftigt mit dem Aufknöpfen ihrer Latzhose.

Er rappelte sich auf und wandte sich dem Meer zu. Er stolperte ein paar Meter vorwärts und die Brandung schlug gegen seine Wüstenstiefel. Er wollte nicht in den Wind pinkeln, nur für den Fall.

Als er zurückkam, lag sie nackt da. Der Mond schien hell und voll und ließ sie ungewöhnlich blass und überirdisch aussehen. Er konnte den Umriss ihrer schmalen Taille sehen, ihren Bauchnabel wie einen exquisiten Apostroph und weiter unten ein moosiges Muffendreieck. Er zog an seiner Jeans, zog an seinem Hemd und verlor dabei ein paar Knöpfe. Sie zog ihn zu sich hinunter und öffnete ihre Beine, eine Einladung für ihn, sanft zu grasen. Er dachte an das Eis, das er abgelehnt hatte und fing an, sie zu lecken. Mach es nicht kaputt.

Er schien es richtig zu machen, als sie ihren Rücken krümmte und ein wenig stöhnte, immer ein gutes Zeichen. Das Meer schloss sich an, und der Kies krächzte unter dem Einfluss der Flut. Sie schmeckte nach Salz und Pfirsichen zusammen mit einem deutlichen Hauch teerigen alten Seils, aber das könnte an ihrer Nähe zum alten Pier gelegen haben. Dann setzte er sich wieder auf ihren Mund, um die Äpfel zu kosten - und nahm sie in seine Arme.

Danach lagen sie dort in einem flachen Grab aus wassergesättigten Schindeln. Die Flut war hereingekommen. Sein Parka war durchnässt, genau wie ihre Strickjacke. Sie war nass und rutschig mit Meerwasser, ein glänzendes Algenband klebte zwischen ihren Brüsten. Sein Hemd, ihr dünnes Baumwolltop und ihr Höschen waren auf See ausgewaschen. Sie hatte aber immer noch die Latzhose, die sich zum Glück um einen Knöchel gewickelt hatte. Sie zogen sich so gut sie konnten an und stolperten den Strand entlang.

"Das war schön", sagte sie und lehnte sich an seinen Arm.

"Ja, besser als dünnes Tauchen", antwortete er. Er fragte sich, welche Farbe ihr Höschen hatte, da er sie nicht sehen musste. Alles war so schnell gegangen. Er hoffte, dass sie die Pille einnahm.

"Ich muss diesen Aufsatz schreiben. Für den Primitivismuskurs. Es ist Ende der Woche fällig und ich stecke ein bisschen fest “, sagte sie.

"Ich kann dir helfen, wenn du willst."

"OK. Willst du morgen zu mir kommen? «Ihre Zähne klapperten leicht, als sie das sagte.

"Eigentlich sollte ich jetzt wahrscheinlich dorthin gehen - ich bringe dich nach Hause." Er legte einen Arm um ihre Schulter.

Sie hatten die Unterführung erreicht und betraten den schwach beleuchteten Tunnel. Ihre Schritte hallten von den Wänden wider. Er war sich nicht ganz sicher, ob sein Verstand vielleicht Streiche gespielt hatte, aber er hatte das schwache Aroma von Patschuli und konnte das Dröhnen von Gitarren hören.

Das Ende

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Siehe auch

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