Süße Kunst

Eine Sammlung von vier Kurzgeschichten, die sich mit Kreativität befassen

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Er saß still und schweigend da und konnte fast die Feuchtigkeit hören, die an den Wänden seines Pariser Lofts hochkroch.

Er wusste, dass die Farbe, die er benutzte, ihn langsam tötete; er mochte die giftigen Farben.

Aber das Brennen war in ihm. Es war der Drang, das Chaos von Menschen und Pferden auf den Pariser Straßen einzufangen. Seine Welt war nichts, was er in Worten hätte beschreiben können, weder gesprochen noch geschrieben. Aber es hatte Formen und Farben und was er sah, war etwas, von dem er wusste, dass es in die Welt hinausgelassen werden musste.

Der Hunger im Gesicht eines verzweifelten bettelnden Mädchens, das er in der Rue Lepic gesehen hatte, kam zu ihm zurück. Ihre Augen, süßes Kind, ihre Augen.

Er blies auf seine Finger, um sie auf dem kalten Dachboden zu wärmen, unterdrückte seinen eigenen quälenden Hunger und begann, seine Wahrheit zu bürsten.

Der Choreograf stoppte die Musik mit einem heftigen Arm.

„Dieser Teil der Musik dort. Der Moll-Akkord. “

Im Moment der Spannung erklang ihre Stimme im Studio.

„Finde deine eigene Form, wenn du sie hörst. Schaffe etwas für mich. Halte es."

Der Tänzer fühlte sich plötzlich allein ausgesetzt. Ihr Körper zappelte und suchte nach der gewünschten Form. Hartnäckige Beats strömten über sie, der Wind, der sie zu einem Drachen machte, um auf seinen Saiten zu tanzen. Sie folgte seinen Stößen und Stößen, bis der Moll-Akkord über die sich windende Masse der Tänzer lief. Sie hielt eine Gestalt.

Es war richtig, also richtig. Tränen machten die Studioszene distanziert; es gab nichts, was sie erkennen konnte.

Das heftige Rügen der Zurechtweisung sagte ihr, dass andere keine guten Positionen erreicht hatten.

"Du bist in Ordnung", sagte eine vorübergehende Unschärfe, nonchalant. Aus der Hand.

Sie hielt die Position. Es war die Position, die ihr Körper eingenommen hatte, als er in der Nacht, als sie die Treppe hinuntergeworfen worden war, auf den Boden fiel.

Jetzt tanzte sie für ihre Freiheit.

Die Akkorde waren klumpig. Die Gitarre kratzte und quietschte und machte keine Geräusche, die irgendjemand als Musik bezeichnen würde.

Dann machten ihre Finger eine Form, die sie mochte. Die nächste Form folgte. Die Freude begann in ihr zu zischen. Als der Fortschritt zusammenkam, begann sie mit Zuversicht zu klimpern. Es war gut, es war richtig. Perfekt.

Der Erfolg ließ sie eine Melodie laut summen. Das Summen wurde zu wortlosen Trompeten der Freude - Las und Ahs, Yeahs und Schreie. Ein Gefühl von Euphorie übernahm.

Erst als sie anfing, einige Texte zu singen, entdeckte sie, dass es das Lied war, das sie in der Woche zuvor im Radio gehört hatte.

Die stillen, beschämten Saiten ihrer Gitarre waren der lauteste Klang, den sie jemals gehört hatte.

Nach einem Moment der Krise begannen wieder klumpige Akkorde.

Er schrieb und nickte. Seine Finger wanderten über die Tastatur des Laptops und tippten so zufällig auf die Tasten, dass er glaubte, er würde genauso genau sein, wenn er seine Handfläche benutzte.

Mehrmals blieb er stehen, um oben auf das Baby zu hören. Als er wieder anfing, ging sein Fluss verloren und seine Eingabe wurde wieder auf einen Finger reduziert.

Die Worte waren Müll, das wusste er. Die Geschichte war nur zum Löschen geeignet. Trotzdem schrieb er. Ein Mann trottete grimmig auf den Galgen der Literatur zu. Ein weiterer Tippfehler mitten in einem Satz, der nichts als Klischees zu sein schien, das schwache und elende Echo der Worte großer Schriftsteller machte ihn wütend.

Er knallte den Deckel zu und ging ins Bett.

Als er den Absatz noch einmal las und das Baby im kalten Morgenlicht auf seiner Schulter schlief, war es so schlimm, wie er befürchtet hatte. Aber da, eingebettet in die Mitte der Worte, war noch etwas anderes. Ein Satz, den er nicht erkannte, aber dennoch geschrieben haben muss.

Eine schöne Kombination von Wörtern.

Er kuschelte den warmen, schnupfenden Klumpen auf seine Schulter und lächelte durch seine glücklichen Tränen.