Veröffentlicht am 12-09-2019

Süße Kunst

Eine Sammlung von vier Kurzgeschichten über Kreativität

Foto von Úrsula Madariaga von Pexels https://www.pexels.com/photo/woman-with-face-paint-raising-her-hands-holding-textile-682025/

Er saß still und schweigend da und konnte fast die Feuchtigkeit hören, die an den Wänden seines Pariser Lofts hochstieg.

Er wusste, dass die Farbe, die er verwendete, ihn langsam tötete; er mochte die giftigen Farben.

Aber das Brennen war in ihm. Es war der Drang, das Chaos der Menschen und Pferde auf den Straßen von Paris einzufangen. Seine Welt war nichts, was er mit Worten hätte beschreiben können, weder gesprochen noch geschrieben. Aber es hatte Formen und Farben und was er sah, war etwas, von dem er wusste, dass es in die Welt entlassen werden musste.

Der Hunger eines verzweifelten bettelnden Mädchens, den er in der Rue Lepic gesehen hatte, kehrte zu ihm zurück. Ihre Augen, süßes Kind, ihre Augen.

Er blies auf seine Finger, um sie auf dem kalten Dachboden zu wärmen, stieß seinen eigenen quälenden Hunger nieder und fing an, seine Wahrheit zu putzen.

Der Choreograf unterbrach die Musik mit einem heftigen Arm.

„Dieser Teil der Musik dort. Der Moll-Akkord. "

In dem Moment der Spannung erklang ihre Stimme im Studio.

„Finde deine eigene Form, wenn du es hörst. Schaffe etwas für mich. Halte es."

Der Tänzer fühlte sich plötzlich allein ausgesetzt. Ihr Körper krümmte sich und suchte nach der Form, die er wollte. Drängende Schläge liefen über sie hinweg, der Wind, der sie zu einem Drachen machte, der auf seinen Saiten tanzen konnte. Sie folgte seinen Stößen und drückte, bis der Mollakkord über die sich windende Masse von Tänzern huschte. Sie hielt eine Gestalt.

Es war richtig, so richtig. Tränen machten die Studioszene fern; Sie konnte nichts erkennen.

Das wilde Gebrüll der Zurechtweisung sagte ihr, dass andere keine guten Positionen erreicht hatten.

"Du bist in Ordnung", sagte eine vorübergehende Unschärfe, nonchalant. Aus der Hand.

Sie hielt die Position. Es war die Position, die ihr Körper eingenommen hatte, als er in der Nacht, als sie die Treppe hinuntergeworfen worden war, auf den Boden fiel.

Jetzt tanzte sie für ihre Freiheit.

Die Akkorde waren klumpig. Die Gitarre kratzte und quietschte und machte kein Geräusch, das irgendjemand als Musik bezeichnen würde.

Dann nahmen ihre Finger eine Form an, die sie mochte. Die nächste Gestalt folgte. Freude begann in ihr zu zischen. Als der Fortschritt zusammenkam, begann sie mit Zuversicht zu klimpern. Es war gut, es war richtig. Perfekt.

Der Erfolg ließ sie eine Melodie laut summen. Das Summen wurde zu wortlosen Posaunen der Freude - las und ahs, yeahs und schreit. Ein Gefühl der Euphorie erfüllte sich.

Erst als sie anfing, einige Texte zu singen, stellte sie fest, dass es das Lied war, das sie in der Woche zuvor im Radio gehört hatte.

Die leisen, beschämten Saiten ihrer Gitarre waren der lauteste Klang, den sie jemals gehört hatte.

Nach einem Moment der Krise begannen wieder klumpige Akkorde.

Er schrieb und nickte. Seine Finger wanderten über die Tastatur des Laptops und tippten so willkürlich auf die Tasten, dass er glaubte, er würde genauso genau sein, wenn er seine Handfläche benutzte.

Mehrmals blieb er stehen, um nach dem Baby oben zu suchen. Als er fortfuhr, ging sein Fluss verloren und seine Eingabe wurde wieder auf einen Finger reduziert.

Die Worte waren Blödsinn, das wusste er. Die Geschichte war nur zum Löschen geeignet. Trotzdem schrieb er. Ein Mann trottete grimmig auf den Galgen der Literatur zu. Ein weiterer Tippfehler mitten in einem Satz, der nichts anderes als Klischees zu sein schien, das schwache und elende Echo der Worte großer Schriftsteller, machte ihn wütend.

Er knallte den Deckel zu und ging ins Bett.

Als er den Absatz noch einmal las und das Baby im kalten Morgenlicht auf der Schulter schlief, war es so schlimm, wie er befürchtet hatte. Aber da, eingebettet in die Mitte der Worte, war noch etwas anderes. Ein Satz, den er nicht erkannte, der aber dennoch geschrieben haben muss.

Eine schöne Kombination von Wörtern.

Er kuschelte sich an den warmen, schnupfenden Klumpen auf seiner Schulter und lächelte durch seine glücklichen Tränen.

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