Veröffentlicht am 12-09-2019
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Die Farbe der Kunst

Juna fummelte an ihrem letzten Vorrat an kreativen Säften herum und blieb mit einem Stift in der Hand ein wenig länger in ihrem Tisch, um eine Geschichte zu erzählen, die nie kam. Diese Stadt hatte ihre Kunst weggefegt und stattdessen einen Samen des Vakuums in ihr Herz gepflanzt. Sie kniete sich neben ihr Notizbuch und fuhr mit einer Hand über die Seiten, auf denen schon lange keine Tinte mehr zu sehen war. Sie fühlte sich wie eine verschleierte Dichterin, die Verse von einer verbrannten Kerze in ihrem Zimmer suchte. Die Stadt war ein Rauchgletscher aus Schornsteinen und alten Fahrzeugen. Oft träumte sie von einer Farbe, die sie an einem Ort zurückgelassen hatte, an dem sie zu Hause war. Die Farbe der Kunst. Die Farbe einer rohen Schönheit, die durch die Bäume flog. Die Farbe der Brise, die ihren Schmerz linderte. Es war in Stücken da. Die Farbe eines Lebens, das früher ihre war. Das Leben, das ihr gehörte, verlor ihr Zuhause in den Tälern. Sie wollte dorthin zurück. Obwohl sie sich für diese Stadt entschieden hatte, schwebte ihr Herz irgendwo an ihrer Stelle inmitten der Farbe der Kunst. Die Farbe war nicht nur eine. Es waren alles Schatten. Zeitweise war es formlos. Es war unendlich.

Ihre Träume waren auch unendlich. Sie würde von den Bäumen träumen, die vor ihrem Haus standen. Das brennende Leuchten der Sonne, die über dem Garten hing. Manchmal konnte sie sehen, wie sie durch das Grün schlenderte und den Abend am Flussufer verbrachte. Der Fluss würde gurgeln und sie würde in die Realität zurückschnappen. Das matte Grau trieb am Fenster ihres gegenwärtigen Hauses vorbei. Die Luft stinkt nach Rauch

Inmitten einiger Häuser saß Sandy kilometerweit entfernt inmitten einer Gruppe junger Leute. Ihre Kleidung sprach von ihrem verarmten Leben und ihrer armen Kindheit. Sandy war der Geschichtenerzähler, der Rest von ihnen waren Zuhörer. Sie erzählte eine Geschichte und die anderen hörten aufmerksam zu. Wie es aussah, waren sie verlobt. Sie hatte die Art von Stimme, die die Umgebung vertuschte. Die unerwünschten Geräusche wurden aufgehoben. Es schien, als hätte sogar die Brise angehalten, um zuzuhören. Die Kinder konnten ihre Ohren nicht zurückziehen. Ein Glühen breitete sich über ihre Gesichter aus. Und da war eine Farbe im Schein. Die Farbe der Kunst.
An einem der Abende nach einer Erzählstunde kehrte sie mit einem Geräusch nach Hause zurück. Ihre Mutter war wütend auf sie, weil sie lange aufgestanden war.

Sie schrie sie an, "Kannst du nicht etwas tun, das sich lohnt? Es gibt ein Haus, um das man sich kümmern muss. Utensilien zum Waschen! "

Sandy hatte nur zugesehen. Es war niemand im Haus, der ihre Geschichten hörte. Sie konnte sie auch nicht hören. Sie war auch nicht in der Lage, sie aufzuzeichnen, um zu sehen, wie sie waren. Sie hatte noch nie geschriebene Wörter gekannt. Nicht einmal Briefe. Würde es niemals tun. Konnte keine Geschichten schreiben. Aber sie hatte immer Geschichten zu erzählen. Und die Leute hörten zu, als sie es tat. Manchmal war es eine milde Befriedigung.

Juna war frustriert. Und eine Woche später rührte sie sich im Sitz eines Busses, der sie aus der Stadt fuhr. Der Bus fuhr angeblich in Richtung Dino, der kleinen Stadt am Fumi-Fluss. Aber sie hatte es nicht gewusst, als sie in den Bus stieg. Sie suchte damals eine Flucht. Und der weiß gestrichene Bus hielt vor ihr und sie traf sofort eine Entscheidung. Sie war bereit, irgendwohin zu gehen. Sie musste für eine Weile von der Stadt der Grautöne weg sein. Daher stieg sie in den Bus. Der Bus wirbelte herum und stieß an eine Reihe von Haltestellen, an denen Leute unterwegs be- und entladen wurden. Am Ende des Abends war es bei Dino angekommen. Eine Kreuzung winziger Häuser füllte den Hintergrund. Es war keine großartige Kulisse. Trotzdem beschwerte sich Juna nicht. Sie buchte ein Gasthaus im hinteren Teil eines großen Lagerhauses. Und zum ersten Mal seit Tagen nahm sie am Fenster Platz, um Zeuge des Mondes zu werden. Der Raum war nicht groß. Es war ein kleines Zimmer mit minimaler Einrichtung. Aber etwas fühlte sich gut an. Die Luft draußen schien sie willkommen zu heißen und sie öffnete das Fenster. Ein Mondlichtstrahl fegte an ihr vorbei und überzog den Raum mit einer Schicht blassem Silber. Und sie hat damals gesungen. Ein paar Verse eines Schlaflieds, das früher zu Hause gesungen wurde. Hatte sich der Mond in der Stadt genauso angefühlt? Oder beklagte sie sich zu sehr über den Rauch, um tatsächlich die ruhige Schönheit hoch oben am Himmel zu erleben? Trotzdem hatte sie es noch einmal angeschaut, genauso wie sie es zu Hause angesehen hatte.

Sandy war von Ort zu Ort gegangen, um einen Job zu suchen. Aber in den Straßenecken lauerten nicht viele Jobs. Ihre Mutter war in einigen Häusern Hausmädchen. Und ihr Job hat sie nicht viel bezahlt. Sie hatte keinen Vater. Sie wollte seine Rolle im Haus übernehmen. Sie hatte sich hoffnungslos gefühlt, dass sie ihrer Mutter nicht dienen konnte. Sie hatte nicht viele Fähigkeiten. Und die, die sie nicht bezahlt hatte. Am Ende hatte sie es geschafft, die Arbeit einer Kehrmaschine in einem der örtlichen Gasthäuser ihrer Stadt zu übernehmen. Das Gehalt war dürftig. Aber zumindest war es etwas.

Juna beschloss, zwei Tage im Gasthaus zu verbringen. Sie war noch nicht bereit, in ihre ergraute Stadt zurückzukehren. Aber sie würde ihre Zeit nutzen, um ihren Universitätsauftrag abzuschließen, der in einer Woche eingereicht werden sollte. Dennoch wollte sie warten. Sie wollte eine Geschichte schreiben. Sie hatte es immer noch nicht geschafft, die Blockade ihres Schriftstellers zu überwinden. Sie hatte eine Veränderung gespürt, nachdem sie hierher gekommen war. Aber aus irgendeinem Grund war das Vakuum nicht bereit, ihr Herz zu verlassen und ihre Tinte blieb gefroren. In der Nacht am nächsten Tag beschloss sie, ihre Zeit in der Lounge zu verbringen. Es war ein beengter Platz mit einem Schreibtisch und ein paar Sofas in der Ecke. Zu dieser Zeit hatte sie Sandy getroffen und mit ihr gesprochen, während sie den Boden gewischt hatte.

"Ich bin neu in der Stadt. Alles fühlt sich seltsam und neu an. Gibt es einen Ort, an dem ich mich einfach hinsetzen und entspannen kann? “, Fragte Juna.

"Diese Stadt bietet nicht viel. Es fehlen ihm die richtigen Standpunkte. “, Sagte Sandy. Dann hielt er eine Weile inne und sprach. „Ich kann dir ein bisschen von der Stadt zeigen, wenn du willst. Ich bin der Einheimische hier. Wenn Sie ein oder zwei Dinge kaufen müssen, kann ich Ihnen nach meinem Dienst hier weiterhelfen. “

"Nein, ich möchte nichts kaufen. Ich möchte nur durch die Stadt schlendern. Oder irgendwo einsam sitzen und Musik hören. Oder Geschichten ... "
Als das letzte Wort ertönte, regte sich Sandy in ihrer Position. Das Wort hatte immer so viel Schwerkraft. Wie Musik pochte es in ihren Ohren.

„Geschichten.“, Murmelte Sandy. "Hmm. Ich kenne einen solchen Ort, an dem Sie Geschichten anhören können. «Sie seufzte. "Aber ich kann Ihnen versichern, dass es nicht viel ist. Ist nicht die Art von Rastplatz, die du gerne besuchen würdest. "

"Nun, alles für Geschichten", sagte sie. "Ich würde gerne dort hingehen."

Und nachdem ihre Pflicht im Gasthaus beendet war, gingen sie zusammen aus dem Gasthaus hinaus, zu einem dunstigen Hintergrund und dunklen Straßen.

In der Stadt gab es weniger Sehenswürdigkeiten. Wahrscheinlich überhaupt keine Flecken. Es war in jenen Jahren von Armut müde geworden und hatte keinen Reichtum mehr. Nach einem Spaziergang durch dunkle Gassen und kaputte Straßen brachte Sandy Juna zu ihrem Lieblingsplatz. Der Ort, an dem ihre Geschichten zu Hause waren, und ein kleiner Kreis von Zuhörern, die auch ihre Freunde waren. Es war ein winziges Stück Land neben einem geschlossenen Laden. Es war nichts Besonderes. Es ragte nicht aus dem Rest der Stadt heraus. Aber in dieser Nacht unter dem bewölkten Himmel, als Sandy Juna eine ihrer Geschichten erzählte, fand sie an diesem Ort ein Stück Trost. Der Komfort, mit dem Sie sich wie zu Hause fühlen. Es war nach Mitternacht, als Sandy ihre Geschichte beendete. Es war die Geschichte eines alten Reisenden, der auf den Straßen eines Dorfes sang und wie seine Stimme den Dorfbewohnern Frieden brachte. Nach Abschluss der Geschichte wollte Juna mehr. Sie fühlte sich friedlich.
Sie hatte lange dort gesessen. Sandy blieb in Gesellschaft, auch wenn die anderen schon weg waren. Es war silbrig dunkel. Das Silber des Mondes streichelte die Straßen. Juna fragte "Hey, wünschst du nicht, du könntest deine Geschichten schreiben?"

"Ich denke, ich bin okay, wenn ich sie rezitiere", antwortete Sandy.

"Aber was wäre, wenn Sie eine Reihe von geschriebenen Worten für Ihre eigene Geschichte hätten?" Eine Idee hatte Juna zu diesem Zeitpunkt getroffen.

"Ich glaube, ich hätte es geliebt. Aber ich konnte nie schreiben. «Sandy lächelte. Ein trauriges Lächeln.

„Was ist, wenn ich dir meine Worte leihe? Und du leihst mir deine Geschichte. “Diesmal funkelten ihre Augen, als sie die Frage stellte.

Sandy hatte sie angesehen und für eine Sekunde aufgenommen.
"Bist du ein Schriftsteller?", Fragte sie.

„Ich schreibe. Aber ich habe normalerweise nicht genug Geschichten. "Diesmal lächelte Juna. Es war wieder traurig.

Im nächsten Moment hatte die Idee ihre Verwirklichung gesehen.

Die Stille zog sich hin und in den langsamen Stunden zwischen Mitternacht und Morgengrauen fand eine Geschichte ihren Platz auf einem losen Blatt Papier. Vor dem geschlossenen Laden war etwas Licht gewesen und ein oder zwei kaputte Stühle. Sandy hatte auf einem Platz gesessen und die Ränder ihres Mundes hatten sich geöffnet, um noch einmal eine Geschichte zu erzählen. Zum Glück hatte Juna ein Blatt Papier und einen Stift in der Tasche. Alles, was sie tun musste, war zuzuhören und eine Übersicht zu schreiben. Nach ihrer Rückkehr in die Herberge hatte sie ihr Notizbuch herausgenommen und es mit einem losen Strom von Wörtern gefüttert. Juna modellierte die Geschichte mit ihren handwerklichen Worten in Seiten. Sie hatte immer Glück mit Worten und diesmal hatten ihre Worte eine Geschichte gefunden. Oder um zu sagen, die Geschichte hatte ihre Worte getroffen. Die Worte waren eingemeißelt worden. Eine Fabel wurde in Weiß gemalt und ordentlich genäht; angereichert mit dem Juwel der Worte.

Der Morgen war nur noch wenige Minuten entfernt, als Juna sich eingeschlafen fühlte. Am nächsten Tag schrieb sie die Geschichte in ihren Laptop und schickte sie per E-Mail an eine Freundin von ihr. Die Geschichte klang gut. Die Worte schienen durch. Eine Stunde später meldete sich ihre Freundin bei ihr und sagte, dass sie es liebte. Es war eine der schönsten Geschichten, die sie seit einiger Zeit geschrieben hatte. Ihre Freundin schrieb.

Juna lächelte. Eine Leistung nach so langer Zeit. Sie ging die Geschichte noch einmal durch. Ihr Lächeln verschwand bald. Es war nichts falsch. Kein Fehler. Aber sie hatte das Gefühl, dass ein oder zwei Dinge fehl am Platz waren. Der Funke der Leistung ist zu früh vergangen. Ihre Kreation fühlte sich nicht ganz an. Es schien, als wären die Farben da. Aber sie waren nicht übereinstimmend. Ein Gemälde, das ihre Farben hielt. Aber die Pinselstriche gehörten nicht ihr. Es fühlte sich falsch an.

Später traf sie Sandy in der Nähe einer Teestube und teilte ihre Gedanken mit.

"Es ist, als hätte ich nichts geschaffen. Ich habe es dir einfach genommen. Es gehört immer noch dir. “, Erklärte Juna.

"Aber die Leute machen das oft, nicht wahr?", Sagte Sandy. "Es ist nicht so, als hättest du etwas kopiert. Du hast mich gefragt. Fragte meine Erlaubnis. Und dann schrieb es. Die Worte gehören dir immer noch. “

Juna schüttelte den Kopf. Aber ich denke, ich hätte in der Lage sein sollen, auf eigene Faust zu kreieren. Das Hindernis für meine Kreativität ist immer noch da. Ich kann es nicht überwinden. Und Geschichten von anderen Leuten zu nehmen, hilft nicht. "

Sandy hielt ihre Hand und sagte: „Du hast deine Worte. Behalten Sie diese für sich, um Ihre eigene Geschichte zu schreiben. Sie passen nicht in andere Geschichten. Und ich bin mir sicher, dass Sie eine Geschichte finden werden. Es gibt überall eine Geschichte. Es gibt eine Geschichte in unserem täglichen Leben. Um uns herum liegt eine Geschichte in der Luft. Sie müssen sich selbst überzeugen und einen suchen. Mir geht es gut, wenn ich einen rezitiere. Ich war nicht besonders ein Fan von geschriebenen Wörtern. Aber Sie sehen, meine Geschichten sind nur die täglichen Dinge. Ich bin kein außergewöhnlicher Geschichtenerzähler, der Drachen und Einhörner ausrotten kann. Das erfordert eine ganze Reihe einzigartiger Vorstellungskraft. “

Juna sah sie an.

Sandy fuhr fort: „Nicht jeder ist mit Worten gesegnet, wie Sie es sind. Schau mich an. Ich kann nicht einmal lesen und schreiben. "Sie seufzte. "Es ist kein Problem, sich keine Geschichte einfallen zu lassen. Es passiert allen, denke ich. Es ist vorübergehend. Sie müssen die Augen offen halten, um nach einer Geschichte zu suchen. “

Ein paar Momente später war Sandy weggegangen und Juna sah zu. Die winzige Gestalt verschwand in der äußersten Ecke, aber ihre Augen waren immer noch auf die Stelle gerichtet, an der Sandy einen Moment zuvor gewesen war. Sie dachte an das Mädchen. Ich dachte über ihr Gespräch nach. Sie dachte über ihr Leben hier und ihre Geschichten nach. Wäre Juna anstelle von Sandy hier gewesen, wären die Dinge die gleichen gewesen?

Am nächsten Tag kehrte Juna in ihre Stadt zurück. Und in der folgenden Nacht schrieb sie nach langer Zeit eine Geschichte. Die Geschichte eines Mädchens, das Geschichten erzählte. Überall gibt es eine Geschichte. Hatte Sandy zu ihr gesagt. Und sie hatte es gesehen. In den engen Ecken von Dino sind die Umrisse einer Geschichte zu sehen. Eine Geschichte hatte sich in der Luft des nebelfarbenen Morgens aufgelöst, als Sandy gegangen war. Und das Ergebnis des Schreibprozesses war wunderschön. Die Geschichte eines Mädchens in einer von Armut betroffenen Stadt, das mit ihren Geschichten ein paar arme Kinder unterhielt. Geschichten mit Leidenschaft erzählt. Ich habe nichts davon erwartet. Die Geschichte eines Geschichtenerzählers. Und die Geschichte hatte einen Fluss. Es fühlte sich echt an. Und es war.

Die Grube in ihrem Herzen hatte sich gelockert, als die Geschichte vorbei war. Eine kurze Pause und dann lächelte Juna, als sie ihre Arbeit ansah. Für eine winzige Sekunde glaubte sie einen Farbblitz zu sehen. Es erfüllte ihre Sinne und versetzte sie in eine freundliche Sphäre der Träume und der Kunst. Die Farbe der Kunst. Sie hat es gesehen. Sie konnte es wieder riechen, das in der Luft schwebte. Und lächelte über die Existenz davon; ein Geschenk der besten Art.

Die Stadt floss. Die Leute flossen durch ihre vollen Terminkalender. Der Verkehr floss in gewohnter Intensität. Kunst floss auch. Aber es hatte eine Farbe, die nicht jeder bemerkte. Es war ein Schein, der das leere Loch in seinem Herzen füllte. Es lebte in Menschen, Orten und Dingen. Als man es endlich sah, sah er die Dinge in einem anderen Licht. Er sah Dinge in einer Farbe. Die Farbe der Kunst.

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