Veröffentlicht am 27-09-2019

Der alte Mann und der Junge

Kredit.

Der Schal war zu eng um den Hals des alten Mannes gewickelt. Er zog und lockerte es, bis sich eine angenehme Lücke im Nacken öffnete. Dann klopfte er an die Tür. Er sah, wie sein Atem in silbernen Federn ausstieß. Es war Februar und der Himmel war totenweiß. Sein Gesicht war taub und Weihnachten war so lange vorbei, dass es fast vergessen war. Die Tür öffnete sich.

Eine Frau, fast so groß wie der Mann, stand drinnen. Sie trug ein babyblaues Nachthemd unter einem verblassten rosa Bademantel. Ihr Gesicht war müde.

"Hallo", sagte der Mann.

Sie erwiderte seine Begrüßung nicht.

"Kann ich reinkommen?"

Sie trat beiseite und der alte Mann ging in die Wohnung. Es war weder sauber noch schmutzig, die Möbel weder alt noch neu. Aus einem anderen Raum drang das undeutliche Geräusch eines Fernsehers herein.

"Bist du gekommen, um ihn zu sehen?", Kam eine sanfte Stimme hinter ihm. Er drehte sich um. Ihre Wangen waren blassrot, kein jugendlicher Schimmer, sondern die Farbe, die entsteht, wenn man sie zu lange hinein stopft.

"Ja", sagte er.

"Er ist nicht dabei, aber du kannst gerne auf ihn warten."

"Wo ist er?"

Die Frau zuckte die Achseln und ging in die Küche. Dampf stieg aus einer Tasse auf dem Tisch auf. Die Frau trank aus der Tasse und beobachtete den Mann. Sie bot ihm nichts an.

Der Mann biss sich auf die Zunge. Er ist erst elf, dachte er. Wie kann sie nicht wissen, wo er ist.

"Wird er bald da sein?", Fragte er.

Aber sie zuckte nur noch einmal mit den Schultern. Auf dem Tresen stand ein kleiner Fernseher. Er erkannte zwei winzige Gestalten, die hinter einem schönen Holztisch saßen. Eine Art Morgenshow, beschloss er.

Der alte Mann ging in das Zimmer des Jungen. Es hatte keine Tür, nur eine Decke, die an einer Stange über dem Türrahmen entlang lief. Ein paar ausgestopfte Tiere waren auf dem Boden verstreut. Ein Taschenbuch-Roman lag halb offen auf dem Bett des Jungen. Eine Kommode aus Sperrholz nahm eine Ecke des Raumes ein. Ein gelbes Ahornblatt, ein Karussell und eine Zikadenschale waren ordentlich darüber angeordnet. Totems der Kindheit. Er hob die Zikadenhaut auf und wiegte ihre Papierschale zwischen Daumen und Zeigefinger. Der alte Mann stellte es vorsichtig ab und dann setzte er sich auf das Bett des Jungen und wartete.

Der leere Mann legte seinen Pinsel beiseite und sah zu dem Gemälde auf. Dünne Linien aus kühlem Lavendel und Sonnenuntergangsgelb, durchzogen von zarten geometrischen Mustern. Eine schwache Verwirrung schoss über sein Gehirn. Die Linien liefen und wirbelten in raffinierten Mustern ineinander. Sie begannen und hörten in unregelmäßigen Abständen auf, was es unmöglich machte, sich länger als einen Moment auf einen Teil zu konzentrieren. Der leere Mann schaute auf seine Arbeit und fühlte sich unwohl, aber noch etwas mehr. Stolz schwoll in seinem Herzen an.

Dies war sein Meisterstück.

Der alte Mann verfolgte die Stunden nicht, sah aber, wie die Zeit im schwachen Sonnenlicht verging. Wenn der Mond hoch in der Nachtluft stand: klar, kalt, hart, stand er auf und ging zur Tür. In der Küche sah die Frau fern. Der dampfende Becher war geleert, gespült und zum Trocknen auf ein Handtuch gelegt worden. Sie sah den alten Mann nicht an.

Er kniff die Augen zusammen und starrte auf den Fernseher. Die Kamera schwenkte über einem schwarz-weiß gezeichneten Berg. Auf Kanal sieben blitzten lokale Nachrichten in breiten gelben Buchstaben über den Bildschirm.

"Ich gehe jetzt", kündigte er von der Tür aus an. Der alte Mann holte einen zerknitterten Filzhut aus der Manteltasche und glättete seine Falten mit dem Handrücken, bevor er ihn anzog. Die Frau sprach nicht und schaute nicht vom Fernseher auf. Er war mit einer Hand gegen den Knauf zur Tür gekommen, als er noch einmal sprach: "Kann ich morgen kommen?"

"Sicher", sagte sie. "Falls Sie es wollen."

Ihre Augen wanderten nicht vom Fernseher ab. Dennoch stieg die Hoffnung in der Brust des alten Mannes auf.

"Wird er hier sein?", Fragte er.

Er wartete und als sie keine Antwort oder auch nur ein Anzeichen dafür gab, dass sie ihn gehört hatte, zuckte der alte Mann mit den Schultern und seufzte und ging in die kalte Nacht des späten Winters hinaus.

„Was denkst du?“, Fragte der Künstler mit kaum hörbarem Flüstern. Cycil schwieg einen Moment und ließ ihren Blick über das ungewöhnliche Gemälde schweifen.

"Es ist gut", sagte sie zu dem leeren Mann. Er zwang sich zu einem Lächeln.

Gut, nur gut. Ein innerer Teil von ihm hatte etwas mehr erwartet und verlangt: ein großartiger, ein unvergleichlicher, ein phänomenaler. Gut. Was war gut Etwas, das Sie einem Kind erzählt haben, als es den Mülleimer vom Straßenrand gebracht hat.

"Ich denke, es könnte mein Bestes sein", sagte er in einem vertraulichen Ton. Cycils Lippen spitzten sich. Sie schaute nicht von dem Gemälde weg.

"Es könnte sein."

Ihre Stimme war neutral. Eine unverhältnismäßige Kraft drückte auf ihn, zerdrückte seine Organe und gab ihm das Gefühl, er müsse schreien. Der leere Mann öffnete den Mund, stellte jedoch fest, dass er kaum sprechen konnte.

"Wirst du mir ein Angebot machen?", Fragte er schließlich.

Sie schloss die Augen. Der leere Mann aß sie mit seinem Blick. Cycil war eine schöne Frau. In ihren frühen Dreißigern umging sie die Grenze zwischen Jugend und anmutiger Weiblichkeit. Ihr dunkles Haar war ordentlich geschliffen. Ein smaragdgrüner Rockanzug lief von ihren Knien bis zu ihren Handgelenken. Wispy Pony kroch über ihre Augenbrauen. Der leere Mann war in sie verliebt. In seinem geistigen Auge sah er, wie sich sein Arm über ihre Taille bewegte und ihr Phantomfleisch berührte, das unter seiner Berührung so weich und warm und bauchig war.

Cycil zitierte eine Zahl. Obwohl die Zahl höher war, als es seine Arbeit normalerweise verlangte, fühlte sich der leere Mann enttäuscht.

"Ist das das Beste, was du tun kannst?", Fragte er.

"Ja", antwortete sie.

"Was glaubst du, könnte ich dafür im Auktionskreis bekommen?"

"Es wäre schwer zu sagen", sagte sie und öffnete schließlich ihre Augen. „Es könnte höher oder tiefer gehen. Natürlich müssen Sie auch die Auktionsgebühren und die zusätzliche Zeit berücksichtigen. Es ist ein Glücksspiel. "

Der Künstler runzelte die Stirn. Er öffnete und schloss den Mund.

"Es liegt an dir", schloss sie und sah ihn an.

Die Arme des leeren Mannes waren still.

Der alte Mann hatte seit Mittag im Zimmer des Jungen gewartet. Die Sonne stand in einem Winkel von dreißig Grad zum Horizont - der alte Mann vermutete, dass es sowieso drei oder vier Uhr nachmittags war. Sein Magen knurrte. Er hatte nicht zu Mittag gegessen in der Hoffnung, dass die Frau ihm etwas anbieten würde.

Ein raschelndes Geräusch kam aus dem anderen Raum. Der alte Mann versteifte sich. Er holte tief Luft und war sich plötzlich der Ausdehnung und Kontraktion seiner Lunge sehr bewusst. Der Vater war angekommen, nachdem der alte Mann seinen Posten im Zimmer des Jungen angetreten hatte. Er hatte die letzte Stunde damit verbracht, im Außenraum herumzutollen. Hinter der Decke, die über der Tür hing, verspürte der alte Mann eine verstohlene Geborgenheit. Er konnte hier nicht gesehen werden. Solange die Decke geschlossen blieb - aber wenn der Neuankömmling sie zurückziehen sollte. Der alte Mann zitterte. Er wollte an nichts mehr denken. Er griff nach unten und streckte eine Falte in seinem Hosenbein aus. Der alte Mann hatte sich heute angezogen, Kölnischwasser in seinen alten kahlen Kopf gerieben und sein glattes Chromrasiermesser über Kinn und Nacken gestrichen, um den Jungen zu sehen. Jetzt bereute er es, fühlte sich schäbig und töricht.

Der Vorhang zitterte und zog sich zurück. Der Blick des alten Mannes fiel auf die unterste, dunkelste Ecke des Raumes. Aus den Augenwinkeln erkannte er die Randfigur des Vaters. Er trug ausgeblichene Jeans und ein schmutziges Flanellhemd. Der Vater begann mit lauter, murmelnder Stimme zu sprechen. Die Wörter durcheinander, zu schnell und dann zu langsam. Der alte Mann konnte nichts verstehen, was er sagte.

Er warf dem Neuling einen Blick ins Gesicht. Aus dem anderen Raum strömte butterwarmes Licht herein und bildete einen Heiligenschein um den Kopf des Vaters. Der alte Mann hatte das Gefühl, in das Halbschattenbild einer Sonnenfinsternis zu schauen. Das Gesicht des Vaters verschwamm und bewegte sich undeutlich. Seine Nase wuchs, klein und lebhaft, dann fett und rund, jetzt hervorstehend und bergig; er hatte wässrige graue Augen, durchdringend blau, neben schlammigem Braun; ein Cheshire-Lächeln, ein Wolfsgrinsen, ein flaches Loch klaffte in schneller Folge aus der unteren Hälfte seines Gesichts. Der alte Mann sah schnell wieder runter.

Ein dröhnender Knall erfüllte den Raum und der alte Mann fiel vom Bett. Er räkelte sich auf einem Staubteppich und starrte fest in den dunklen Raum unter dem Bett. Der alte Mann konnte die andere Gestalt nicht sehen, aber er spürte seine Anwesenheit und stand über ihm. Keiner rührte sich. Der alte Mann schloss die Augen und zählte jeden Atemzug. Er spürte, wie sich der Mann nach seinem zweiundsiebzigsten Atemzug entfernte, hielt sich aber an einhundert, bevor er die Augen öffnete. In Abwesenheit seiner Sicht hatte sich der dunkle Raum unter dem Bett ausgebreitet und den Raum besiedelt. Die Schatten breiteten sich gierig in breiten Farbfeldern über die harten Bretter aus, die den Boden des Jungen bildeten, und der alte Mann konnte nicht sehen, was sich vor ihm befand.

Er stand auf und verließ den Raum. Die Frau, seine Tochter, war nicht am Küchentisch. Der Fernseher war an. Er kniff die Augen zusammen und konnte ein Meer von Matratzen erkennen, die über den Bildschirm schwebten. Die Worte Liquidation Sale schwebten in dicken lila Buchstaben über den Matratzen. Der alte Mann verließ die Wohnung. Die frühe Nachtluft war stark und betäubte die Stellen, an denen die Haut des alten Mannes gebrochen war. Ein flüssiges, warmes Ding tropfte unter sein Ohr. Er tauchte einen Finger in den Bach und führte ihn an seine Lippen. Blut. Es war Zeit zu gehen.

Der leere Mann hielt das Telefon in der Hand. Seine Hände waren kalt. Dicke Schweißtropfen erstarrten um seine Achselhöhlen und glitten über seine Arme. Er drückte den Sendeknopf und legte das Telefon ans Ohr. Er wartete, bis das Freizeichen aufhörte.

"Hallo", sagte Cycil.

"Hallo", sagte er.

"Bist du zu einer Entscheidung gekommen?"

"Ja, ich verkaufe nicht."

"Es tut mir leid, das zu hören", sagte sie in einem luftigen Ton. "Wirst du es zur Auktion schicken?"

"Ich weiß nicht", sagte er. Der leere Mann schluckte. Er starrte auf die leere Stelle, an der sich das Gemälde befunden hatte, und dachte an die schwarze Leinentasche unter seinem Bett. "Ich habe mich noch nicht entschieden."

„Nun, wenn Sie es sich noch einmal überlegen, lassen Sie es mich wissen. Gab es sonst noch etwas? “, Fragte sie.

Der leere Mann spürte, wie sein Mund trocken wurde.

"Nein", sagte er. "Auf Wiedersehen."

"Auf Wiedersehen."

Das Telefon ging kaputt. Der leere Mann schaute auf die leere Stelle, an der das Gemälde aufgehängt war, und passte das Namensschild an seinem Hemd an. Es war 5:36 Uhr. Seine Schicht begann um 6 Uhr. Das Restaurant, in dem er arbeitete, war auf der anderen Straßenseite von seiner Wohnung, aber der Chef erwartete ihn fünfzehn Minuten früher. Er schaute auf den leeren Raum und dann wieder auf das Telefon. Er seufzte. Der leere Mann nahm seine Jacke von der Stuhllehne und ging zur Tür hinaus.

Der alte Mann saß auf dem Bett im Zimmer des Jungen. Neben ihm lag eine offene Werkzeugkiste. Er hatte den größten Teil des Morgens damit verbracht, die Außentür der Wohnung abzubauen. Der Rest des Nachmittags war in einem erfreulichen Anfall von Zerstörung vergangen. Der Fernseher war auf seine Bestandteile reduziert worden. Sie lagen ausgebreitet auf dem Küchentisch neben den sorgfältig zerlegten Teilen, aus denen der Wasserkocher bestand.

Kein Tee mehr, dachte er und fühlte eine grimmige Befriedigung.

Der alte Mann hielt leicht einen Klauenhammer in der rechten Hand. Er wirbelte es auf und ab und fühlte, wie es gegen die ovalen Hornhautpolster drückte, die sich in einem rauen, geilen Rand auf seiner Handfläche ausbreiteten. Er fühlte sich stark.

Der alte Mann trug einfach ein altes Flanellhemd und ausgefranste Jeans. Schwere Arbeitsstiefel aus Leder bedeckten seine Füße. Er hatte die Decke, die den Türrahmen für das Zimmer des Jungen bedeckte, heruntergenommen und beobachtete aufmerksam den Außenraum.

Die Frau, die seine Tochter war, war nicht da, noch der Junge, den er seinen Enkel nannte. Der Hammer wartete auf den Mann, den er als den Vater des Jungen kannte, aber als der Tag der Nacht nachgab, wurde ihm klar, dass sie sich nicht treffen würden. Weder an diesem noch an irgendeinem anderen Tag. Die Hoffnung schmolz und kochte in Raserei. Eine Wut ergriff den alten Mann. Er stand auf und drückte seinen Hammer gegen die Kommode des Jungen. Der Wirbel flog zur Decke und wirbelte in einer anmutigen Spirale herum. Der alte Mann hat das nicht gesehen. Er sah das vergilbte Blatt nicht knacken und brechen. Er sah die Papierhaut der Zikade nicht zerdrückt und zu Staub zermahlen. All diese Dinge hat er zerstört, aber nicht gesehen und als er fertig war, ist er gegangen und nicht zurückgekommen.

Siehe auch

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